Algo a declarar.;'

Manifesto Contra o Ar Condicionado

2012-01-17T13:50:00.000-08:00

sempre me foi muito difícil a assepsia

a remoção das micropartículas vivas restantes

além de obsessiva, é ilusória

- há muito mais micróbios nocivos ao humano num filtro de ar condicionado que numa horta encharcada pela chuva

o minimalismo moderno é forte, mas duro

tira a umidade das coisas, e com isso, sua vivacidade

acaba por ser ainda mais frágil que a vida natural

- provem-me que criança criada em gaiola de vidro, concreto e desinfetante é mais forte que a criada de pé na terra seca ou no barro, e mudo de ideia

a sujeira do asfalto, a poluição do "progresso" me dá asco

entope os poros, irrita as narinas, coagula as sinapses cerebrais

é mais que uma discordância ideológica

a megalópole é hostil à vida fora do vidro

meu problema com o progresso ultracapitalista é uma questão biológica.

comer o mundo com as mãos

2011-09-25T20:45:00.000-07:00

Viver é comer o mundo aos pedaços ou tentar enfiá-lo na boca de uma só vez. Há aqueles que preferem apreciá-lo, sentados à mesa, sobre uma toalha e com a ajuda de quantos pratos, talheres e outros apetrechos a etiqueta pedir. Outros se contentam em degustá-lo sob o intermédio de um guardanapo de papel apenas, que vai chupando seu sabor, ficando melado e, ao final, é preciso lavar as mãos de qualquer jeito. Já eu prefiro devorá-lo pegando bons bocados com as mãos. Vou sentindo sua textura antes mesmo de colocá-lo na boca e, por fim, ainda lambo os dedos – pra onde escorrega a melhor parte. Muitos me chamam de gulosa, mal educada, troglodita. A estes digo que prefiro aproveitar bem sabor por sabor, afinal, cada época tem sua colheita e nem tudo no mundo é “open bar”.

O ser mais faminto que existe é a fome. Sente seu cheiro de longe, chega lambendo os cabelos, mordiscando as unhas e, num surto voraz, rasga a pele e engole tudo, víscera por víscera, músculo por músculo, até corroer os ossos, lentamente cruel. Os dias que ela domina, cotidianos nos lugares mais esquecidos do mundo – lembrados sequer pelas maiores redes de fast food da Terra, famintas por dissipar o maior número de culturas possível -, são dominados também por uma enorme ânsia de caça. O problema é que, com o passar do tempo, a fome termina por comer também essa ânsia e já não se sente fome alguma.

Só existe fome no mundo por um problema de receita, afinal, o armazém da Terra transborda comida que poderia alimentar outro planeta igual a este. Mas acontece que, há muito tempo, começaram a girar a massa do bolo pro lado errado e foi-se criando buracos de famintos e caroços de obesos. Nesses caroços, aglomera-se gente que aparenta estar muito bem alimentada, mas é fraca de vida, porque se entope de fast food que não alimenta, feita de soberba e ignorância; são verdadeiras cascas balofas ocas por dentro. A massa do mundo só não desanda de vez, porque ainda existem famintos, magrelos por fora, mas muito bem nutridos por dentro, que se alimentam de dignidade e amor e conseguem força pra girar no sentido oposto.

Apesar de existir fome, há também uma variedade sem fim de buffets de self service espalhados por aí. Quem sofre com eles são os indecisos e ansiosos que, no desespero de provar tudo o que veem, acabam não conseguindo comer nada antes que a comida esfrie ou, pior, o restaurante feche. O mundo é feito de surpresas que se descobre conforme se forma o paladar. Essa formação é um processo de aprendizado que não tem certo ou errado, apenas uma regra: salvo os ingredientes venenosos, não se pode ter medo de experimentar sabores desconhecidos, afinal, são eles que expandem nossas papilas gustativas e nos fazem dar a volta ao mundo sem sair do lugar. A vida é feita também de ingredientes constantes, alguns tão enjoativos que podem provocar aversão ou intolerância alimentar só de se sentir o cheiro – é o caso da injustiça, mais um ingrediente utilizado pelas redes de fast food -, outros tão deliciosos que se pode comer todo o dia, não enjoar nunca e ainda pedir mais – como arroz e feijão ou pão.

Como o mundo é farto de comida, é farto também de gula. Alguns chamam de guloso àquele que faça banquete com todas as regalias e toalhas e talheres e babados e cerejas em frente a uma fila de famintos, sem oferecer pedaço sequer. Neste caso, há uma confusão de temperos nas palavras, afinal, a isso não se chama gula, e sim crueldade. Outros chamam de gulosos àqueles que passam horas, dias, semanas preparando as mais elaboradas guloseimas com enormes doses de carinho e dedicação para dividir com pessoas queridas. Isto não é gula, se chama celebração e é outro ingrediente necessário para o bom andamento da massa do nosso bolo.

No fim das contas, a vida é mesmo um festival de sabores do café da manhã à ceia. E, como não poderia deixar de ser, no cardápio, o melhor de tudo fica pro final, como sobremesa. O amor é um mousse de chocolate tão intenso que preenche todas as papilas gustativas da língua e confunde as sinapses do cérebro de prazer. Ainda transborda, molhando os cabelos, correndo nas veias, inundando as pupilas – por isso dizem que é cego – e entrando pelos ouvidos. O sabor é tanto que, para apreendê-lo, é preciso absorvê-lo por todos os poros e, ainda assim, sempre sobra um pouco para lambuzar os dedos e escorrer pelo chão até o fim do mundo.

Beira

2011-07-19T11:17:00.000-07:00

quando vou à praia
me sinto à beira do mundo
o mar fosse janela pro espaço
este mar capaz de pôr fim ao espaço dos homens,
seu mundo
é um outro mundo por si

gosto de estar à beira das coisas
lá se enxerga longe e perto
se avista entre
se entende coisas que não se entendem em outro lugar
só na beirada,
quase mergulhando no outro

já que não se pode sair do próprio corpo
criamos corpos cheios de beiradas
pontos de contato, eminência
de a minha beira desaguar na sua
como borderliner de loucura
as fronteiras se dissolvem, se dilatam
se suprimem, se comprimem
à beira de se refazerem,
novamente fortes

as beiradas não chegam a se desfazer
mas desfazem o mundo como o vemos
à beira, mudam-se pontos de vista
reconstroem-se conceitos
avistam-se novos horizontes
novas bordas universais,
quase pontos cardeais estendidos

quando estou à beira da cidade
me sinto grande
posso observar muitas beiradas à distância
passear entre elas
provar vários mirantes a cada perímetro

ao mergulhar na metrópole
as beiras entre as coisas se estreitam
me sinto pequena de comprimida
de não conseguir enxergar todas as bordas que me cercam
minha mente se perde juntando e separando fronteiras
que acabo por perder minhas próprias beiradas
e fragmentar minha identidade
à beira d’um arranha-céu interminável,
quase sem borda

nem toda beira é essencial
mas é bom que existam beiradas
não fosse assim, todas as cores se misturariam
e não existiria cor alguma
o mundo não teria nuances
nem emoções
não seria, sequer, vazio
seria apenas massa inerte,
sem desejo

mas à beira do mar
ouvem-se as vozes do oceano
e costuma-se desejar muitas coisas
como saber o que há pr’além dele
ou abandonar a beira num mergulho
com ou sem volta.

escorrer-se

2011-06-05T22:31:00.000-07:00

vou gotejando lentamente, enquanto ando pelas ruas
caminho caminhos alheios misturados aos meus devaneios
chovo cada dia com uma intensidade particular
me molho em outras chuvas e vou molhando meus vizinhos
converso com garoas tranquilas e tempestades indomáveis
que vão colorindo o céu, cada chuvisco com sua cor
cada palavra é uma gota, todo gesto escorre vidro abaixo
formando um mosaico derretido de vidas entrelaçadas
aquarela borrada de retalhos coincidentes
refletem cores transcendentes na translucidez do destino que as une
ou do propósito que as motiva a colorir
vou chovendo, porque sem chuva não há vida
viver é escorrer no tempo e no espaço
levando pétala e pedra, deixando marcas de caminho
que logo serão levadas por outra enxurrada

da chuva que nunca seca

De volta!

2011-06-05T22:00:00.000-07:00

Porque ande o quanto ande, mude o quanto mude, sempre tenho algo a declarar.;'

E pra comemorar a reinauguração deste blog, uma poesia tirada da gaveta:

Dispersa

Não tenho vontade de fazer nada

Aqui olhando fotos furadas

Pensamentos com asas

Mas já faz um ano desde o mês passado

Tem cem quilômetros até o vizinho

E mil acordes sobre as canções

Não me reconheço ontem

Não sei de mim amanhã

Não conheço os outros hoje

Sei que é passageiro

Saí do passado sem passagem de volta

Sigo em frente sem mapa

Não me localizo em coordenadas

Tenho direções aladas

Blog de viagem!

2010-08-30T11:45:00.000-07:00

Só pra reforçar o recado do último post: minhas próximas declarações serão publicadas no http://pasos-y-miradas.blogspot.com!

Lá estão também os links para minhas fotos de viagem nos álbums do Picasa, link pro meu Twitter e tudo mais!

Alguns posts serão em português, outros em espanhol - afinal, acredito que as palavras ficam melhor na língua em que foram pensadas, elas se sentem mais à vontade. Mas se você não entender alguma coisa e quiser uma tradução, não hesite em pedir mandando um comentário ;P

¡Hasta pronto
Y has la victoria siempre!

ocO

2010-08-11T22:59:00.000-07:00

Este é um post de apresentação. Vou viajar e deixar este blog, por enquanto, por um tempo. Talvez apareça um pouco por aqui. Talvez não. A razão é a mudança dos ares que aspiram as "declarações", talvez. Ou não. Em todo caso, aí vai o novo endereço: http://pasos-y-miradas.blogspot.com. Lá você encontra a versão original deste poema, em espanhol.;'

ocO

encontro-me num vazio

entre sentir a tua falta

e estar contigo

quase tenho saudades de como terei saudades tuas

para que outubro chegue logo

e que chegues com o fogo

aceso pela distancia

queria beijar-te agora to todos os beijos

que nos faltarão nos dias de distantes

mas minha boca não tem calendário

e não nos permite fugir desta falta

.II

de repente começo a admirar, mais que nunca

a beleza das palavras no meu idioma natal

- porque em nenhuma outra língua há curvas

como os sons do português brasileiro!

mas não posso me esquecer dos saltitos espanhóis

que tanto animaram e animam meus ouvidos

e que vão me abrigar por uns meses

(porque a língua é para a mente

como a cama para o corpo)

.III

no entanto, o mais curioso são as histórias

poemas, crônicas, contos, livros inteiros

que começam a encher minha cabeça

e pedir que os escreva

- assim que chegue lá

mas há um risco imenso

quase certo e certeiro

de que mudarão quando chegue

- como posso pensar aqui

as historias de outro lugar?

poderia então escrevê-las agora

e depois escrever outras por lá

- não!

seria como trair seu cenário

deixemo-las amadurecer, talvez

IV.

afinal, o que é mais óbvio notar:

encontro-me num vazio de mim

porque não sei bem aonde me encontrar

teci um casulo com meus sonhos

pensamentos, indagações

e trago seu conteúdo em transição

então, digo a mim, espera!

que a transformação se concretize

(de tomar corpo, não parar)

e já vem minhas novas asas

piso.te.ando

2010-07-29T16:02:00.000-07:00

É preciso pisar pedra pra ver quanta pedra ainda há por correr
___Porque de andar só o pé entende
_E pé prefere pisar espinho do que pisar em falso
Por isso quer mais é andar descalço
______E quer mesmo é andar bastante
- ainda que tropece a cada instante

__________Quem sabe mais de andar e de correr é só a rua
Que corre muitos pés, que correram muitas ruas e trilhas
_E anda vários pés de cada dia todo dia
__- porque cada pé muda a toda hora

E pisando nas ruas
__nada demora
__________pra andar todo este mundo afora

O fabuloso dia do lançamento

2010-07-13T17:57:00.000-07:00

*
*
I.

Não vejo a hora de lançar meu livro de poemas. Ah! A satisfação de ver um trabalho concluído, materializado na textura do papel minuciosamente escolhido. Ver meu nome, pequenininho, bem no final da coluna cultural da semana, espremido entre a mais nova exposição das bonecas Barbie e um Flash Mob em prol do aumento da crocância dos chocolates Bis – um dos mais importantes assuntos no momento, do Twitter para o Jornal Nacional. Quanto burburinho! Falem mal, mas falem de mim, EU, a mais nova AUTORA, já nas bancas, por apenas 9,99, em duas cores de capa! Ah! A estréia nos mais reduzidos salões da maior cidade da América do Sul, verdadeiro formigueiro de meio-intelectuais, meio-de-esquerda, acotovelando-se para me dar os parabéns em suas roupas especialmente rasgadas por grifes de brechós. Ah! A inveja daquele meu colega pedante que conseguiu a melhor bolsa de doutorado no exterior depois de algumas horinhas trancado na sala daquele professor decrépito. Os autógrafos! A glória! Os discursos do meu tio verborrágico na festa de final de ano deste ano, a foto três-por-quatro no mural da empresa, como funcionária do mês. A fama! Com a quina pontiaguda do meu livro, finalmente furarei uma brecha no impenetrável círculo de intelectuais que se reúnem na mais escondida sala dos porões da Universidade de São Paulo - a melhor da América Latina – todas as primeiras terças e segundas quintas-feiras de cada mês, às 14 horas e 37 minutos – exceto quando há lua nova –, para discutir os mais pertinentes impasses da neo-poesia macedônico-venusiana produzida pelos surdos da aldeia Waka-Waka. O status! O espetáculo! Os prêmios nos mais altos palanques internacionais! O dinheiro! As Ilhas Caimã! Os holofotes! O mundo!

E a morte da poesia.

II.

Veja bem, não é que o lançamento de uma compilação de poemas, em si, faça sublimar toda poesia despejada em seus versos. Afinal, sem a confecção e disseminação de livros, dificilmente, teríamos acesso à riquíssima variedade de olhares para o mundo das mais diferentes épocas e culturas.

A questão é que, frequentemente, a poesia se deforma para conseguir passar pelas grades da indústria cultural, pelas mãos do poeta ou pelas mãos invisíveis do chamado senso comum. O poeta se perde, torna-se uma marca, um ator no papel de autor. É claro que há exceções, mas está cada vez mais difícil passar ileso pelo filtro que transforma arte em mercadoria.

Será que ninguém mais para e se pergunta qual o objetivo da poesia? Na minha mera percepção, que não se baseia em estudos, teses ou críticas, o objetivo poético é qualquer coisa menos o material, menos o dinheiro, o status, porque é um desobjetivo.

Por mais idealista que isto seja, a essência da poesia não é algo capturável. É qualquer coisa, menos letras e sintaxe, apesar também ser isso tudo. Poesia é algo que simplesmente existe ou se forma, momentaneamente, dentro ou fora do alcance daquele que a traduz, ou a provoca, em palavras, traços, gestos e fica sendo chamado de poeta.

Um poema é a materialização de uma sensação, cena, circunstância, idéia, sentimento, contradição em uma substância não muito mais objetiva do que aquela que a provocou. É como um pó muito fino ou gás muito volátil embalado em um recipiente de vidro que, ao menor contato com o leitor, ouvinte, observador ou spect-ator (como diria o mestre Boal), se quebra e propaga seu conteúdo ao redor dele. E como cada leitor respira, observa e pensa de um jeito, cada um forma uma idéia ou sentimento a partir daquela substância. Um poema, afinal, nada mais é do que um propulsor, a ponta de uma pena que faz cócegas no canto da orelha, ao que cada um reage de uma maneira.

Concordem comigo ou não, é por isso que acredito que poetas só lançam livros porque, nesta sociedade, precisamos daquelas fichinhas chamadas dinheiro para sobreviver. Num mundo ideal, poesia seria lida no boca-a-boca, presenteada com laços de fita ou, simplesmente, lançada ao vento.
*
*

.escrevemos porque não somos gatos

2010-06-13T16:19:00.000-07:00

Poderia ser índia e atravessar, todo dia, os desconhecidos desafios da selva. Ou então, andarilha, para descobrir os detalhes do submundo, aos quais têm acesso somente os encrencados ou desprovidos de oportunidades. Depois, seria rainha, para sanar as angústias do meu reino com o simples toque do meu cetro. Seria viajante, poeta, artista de circo, executiva. Se dispusesse de tantas vidas, em uma delas, seria até freira, para investigar o que há por baixo das batinas.

Mas cada um, neste mundo, dispõe de apenas uma vida, única, incrível e imensurável oportunidade de explorar e mudar este universo enorme – o qual, um único ser jamais será capaz de apreender sozinho.

E é por isso que escrevemos. Na impossibilidade de viver todos os papéis em uma única existência, burlamos as regras do destino e escolhemos o papel de escritor. Sob tal identidade, ganhamos o inigualável poder de performar os mais diferentes papéis, viver infinitas histórias e experimentar os mais contraditórios pontos de vista. Tudo isso sem perder a identidade e sem precisar buscar o mítico poder dos gatos de viver sete vezes.

im a ~

2010-05-27T21:24:00.000-07:00

a eminência da pele

esse calor sem piedade

é tentação descarada

ainda que se esconda

qualquer pedaço de pano

não serve de obstáculo

tal essência de vinho

ultrapassa a garrafa

envolve e arrebata

e é tudo velado

bem no meio da praça

onde o toque consome

dois seres distantes

- me vê eu mesma, pra viagem!

2010-05-17T08:50:00.000-07:00

odeio não ter um livro comigo quando estou sozinha

pra me fazer companhia

ou um pedaço de papel qualquer

pra me ajudar a fazer companhia pra mim mesma

é claro que estou sempre comigo

- nem que quisesse (e como já quis!), poderia me separar de mim

estou comigo mesmo na falta de papel e caneta

mas de alguma forma meus escritos me aproximam de mim

há algo de místico nisso

e ao mesmo tempo é tão racional

as letras que me brotam me desconstroem pra depois me reconstruir

como o técnico eletrônico que aprende o funcionamento de um relógio ao desmontá-lo e montá-lo novamente

não sou um relógio

e mesmo assim busco entender o tempo

mas sou eu mesma

e nem sempre me entendo

- estranho é quem não busca se compreender

o papel me ajuda na hora

mas serve também de embrulho pra viagem

guarda meus pensamentos quentinhos pra poder desmontar mais tarde

montar de novo, ler, reler, lembrar, esquecer

saboreá-los!

letras para más allá del mar.;'

2010-05-14T13:16:00.000-07:00

me escribo una postal antes de irme

para que la reciba cuando esté allá

más lejos que el alcance de mis piernas

pero tal vez más cerca de lo que puedo imaginar

y junto a mis sueños y aspiraciones

me escribo para que me acuerde de mí

que soy mi propia hermana

y aunque cambie muchas veces

no puedo negar a la genética

también me cuento sobre los de acá

las personas, las cosas, los sentimientos

para que pueda mirarlos con nuevas gafas

tal vez más limpias que las de aquí

y si hago promesas que podrán cambiar

es en la tentativa de amenizar mi ansiedad

por este viaje que siempre me pareció hecho

pero que ahora me cuesta creer en su veracidad

Sustentação

2010-05-07T11:30:00.000-07:00

Quando trombei com Miguel no corredor do escritório, sequer tinha visto que ele estava lá, à porta de sua sala – se o tivesse visto, não teria esbarrado nele, obviamente. Mas a recíproca, evidentemente, não era verdadeira. Seus olhos castanho-escuros fixavam-se no meu rosto com tal imobilidade, que era impossível dizer se fitava um detalhe hipnoticamente ou se, na verdade, estava absorto em imagens mentais e não enxergava um palmo à frente do nariz.

Impressionada, tentei ignorar aquele olhar febril para não causar maior constrangimento e estiquei-lhe as folhas do projeto com uma mão:

- Oi, Miguel! Aqui está uma ideia de redação da proposta. Dá uma olhada e pode sugerir as mudanças que quiser! – disse, numa tentativa de soar simpática e abortar o alongamento da conversa, antes que ela começasse.

Para meu alívio, a resposta veio mais calma do que esperava, natural e confiante, corriqueira:

- Ah, brigado, Marli! Que bom que você já começou a escrever! Vou dar uma lida e depois te falo! – disse, segurando os papeis com as duas mãos bem firmes.

Oras pra onde teria ido aquele nervosismo inicial, supostamente, desencadeado pela minha presença? Não entendi, mas me aliviei por fugir da ameaça de entrar numa onda de situações desconfortáveis.

Nunca vi fuga mais breve. A fala de Miguel parecia estar intimamente conectada às suas mãos, era o que as sustentava. No exato segundo em que concluiu suas frases, uma tremedeira frenética tomou conta de suas mãos e de seu corpo inteiro. Parecia até ter embaralhado seus pensamentos, porque quando esbocei um sinal de despedida, ele sequer compreendeu.

Na verdade, acho que não foi a tremedeira que cessou sua fala, mas a fala que conseguiu, momentaneamente, driblar aquela terrível inquietude. Afinal, frases formuladas são carregadas de palavras, que são nada além de conceitos, recortes de mundo através de um ponto de vista. Apenas isso, e têm o incrível poder de organizar uma ínfima parte da infinitude de possibilidades de cada momento.

Assim, ao proferir seu breve discurso, Miguel encontrou, mais que segurança, um sentido para nortear seu pobre coração e mente confusos. Mas essa sensação de segurança instantaneamente derreteu com o fim do som das palavras. Elas ganham muito mais significado e valor ao se tornarem públicas, porque recebem a validação de seus ouvintes, confirmando que realmente existem e são inteligíveis – quem nunca disse algo em voz alta, mesmo sozinho, só pra ver se acreditava no que estava pensando, se aquilo fazia sentido no mundo real?

Frequentemente somos atores perante nós mesmos quando falamos, porque concretizamos – ou tentamos concretizar – a imagem que queremos passar ao mundo exterior.

Talvez eu mesma tenha atuado quando fingi não reparar no Miguel ao passar pelo corredor e trombar com ele. Mas perdi a capacidade de encenação frente ao seu nervosismo tremelicante. Sucumbi à sádica curiosidade humana de observar o outro numa situação adversa. Devo tê-lo fuzilado com os olhos estupefatos, porque a tremedeira se intensificou ainda mais.

Então, numa súbita retomada de consciência, segurei a ponta do maço de folhas, que pararam de tremer, encarei seu rosto aflito e disse:

- Pode ler com calma! E quando terminar, fala comigo ou com a Vera, porque hoje tenho que ir embora mais cedo.

- Pode deixar! – respondeu. Sem mover um fio de cabelo.

nuvens de escapamento'"

2010-04-19T07:35:00.000-07:00

a cidade é uma tela

a fumaça sua tinta

de diferentes cores

espessuras, densidades

que se mesclam

a todo momento

e quase se perdem

as linhas da cidade

cotidiano que arde

sempre na eminência

de partículas a subir

a descer,

___________ar,

_________vo

_______________escor

____________________rer

linhas de identidade

tão indefinidas

difusas, transferidas

que se trans c_e__n___d____e_____m

e transformam em cidade

qualquer canto descuidado

pedaço de cimento rachado

por um botão de flor

ou erva daninha

'"eu chovo

2010-03-04T11:00:00.000-08:00

Na primeira vez em que chovi, não entendi bem o que aquilo significava. Um tal de charco e mudança de cores. Depois, com o sol, veio a limpeza. E não reconheci onde pisava. A enxurrada tinha levado as máscaras das coisas. Tudo nu, tudo cru, não parecia nem era mais o mesmo.
Acho que tinha me cansado de mais do mesmo, sempre o mesmo. Decidi que não queria o mesmo sempre, e foi tão natural que nem tive dilemas, nem percebi a chegada dessa decisão tão importante.
Foi assim que comecei a chover e, desde então, não parei mais. A cada chuva há um novo amanhecer, um novo despertar pra vida, que andava tão escondida debaixo da poeira do vento, do brilho sol e da escuridão da noite.
Às vezes, logo depois da toró, escorrego nas poças d’àgua. Elas são novidades disfarçadas, que vamos descobrindo ao longo do tempo. Mas nunca reclamo por me molhar, afinal, quem está na chuva...

o clima são as emoções do planeta'

2010-02-25T09:49:00.000-08:00

me alegro quando chove:
as nuvens têm emoção, choram

o difícil é perceber exatamente o que as gotas significam
garôa pode ser felicidade ou melancolia
chuva de verão, adrenalina ou desabafo
já as tempestades são fúria ou tristeza

pelo descaso do homem com sua terra
que aumenta com o descaso pelos outros homens

e o ser humano é o único que não entende
porque a natureza anda tão temperamental ultimamente

e, apesar dos desastres, não sabe como isso é importante
pois quer dizer que ainda está viva!

Jornal Maternal #1

2010-02-10T11:21:00.000-08:00

*
E se as mães resolvessem criar seu próprio telejornal?

Tirinhas de Bruna Esclaira e Gustavo braga

Assista em: http://jornalmaternal.wordpress.com
*

sinal de fumaça

2010-01-28T06:27:00.000-08:00

*
estou

__________cá

já cavei tão fundo
onde não queria chegar

perambulo
só.
só?

desprender-me do mundo inteiro
não me desprende das emoções

regenerar.

e é tudo pelo objetivo
de dizer

vem

____________cá!

porque
já escalei o monte das ilusões
e não caí
*

semillas'

2010-01-19T05:00:00.000-08:00

mergulho novamente nas brisas do Guadalquivir
em cujas margens nunca pisei
tenho saudades das cidades que desconheço
como o homem que observa a chuva
desde os princípios da humanidade
em busca de algo que a transcende
mas nunca consegue agarrá-lo
no máximo, avista-o, ao longe

e quando isso acontece, a poucos detetives destreinados
é como se mergulhassem num rio revelador
que esconde a nitidez de suas águas
e emergissem, em seguida, com algo fora de lugar
e um impulso próprio a seres como os escritores

então passam a propagar suas descobertas
escondidas em aliterações e relatos
que costumam passar despercebidos
mas, curiosamente, estimulam certos leitores
e mesmo sem passar-lhes significados exatos
instigam-nos a suas próprias buscas

de cidades desconhecidas e torrentes chuvosas
ou qualquer mistério que não necessite revelação
apenas precise ser propagado

aos quatro ventos

como sementes

.fim de festa

2009-12-25T16:55:00.000-08:00

Não sei qual o problema das pessoas com os finais das festas. Quando todos os que não habitam a casa habitualmente vão embora. E ficam as luzes acesas, os sofás desarrumados, copos nos cantos mais inusitados, restos de tudo quanto é coisa, os móveis levemente movidos, a fagulha dos talos de vela pingando cera em estalactites e a trilha sonora, que passa a se sobressair.
Toda essa desordem costuma incomodar terrivelmente os moradores do local, que instantaneamente se transformam nos mais ágeis arrumadores, prontos para restabelecer a mais perfeita ordem do ambiente.
Tão apressados, que despercebem as emoções que ainda ecoam no ar. O abajur piscando aquelas juras de amor escondidas, as torneiras tilintando as fofocas da cozinha, o ventilador ainda dissipando o burburinho do pessoal, o pé da cadeira gritando a dor do choque com o dedão da comadre que, por sua vez, gritava com o compadre. Um retrato do que foi a comemoração em seus mais detalhados detalhes, esvaindo-se calmamente, conforme se abaixa o som duma faixa de CD.
Mas o tom da fotografia varia de acordo com os olhos que a enxergam. Talvez por isso alguns se apressem tanto para apagá-la, enquanto outros saboreiam o finalzinho do gosto que fica na boca. Afinal, o fim da festa depende exclusivamente do seu meio e seu início.

Os filhos de Papai Noel*

2009-12-23T18:40:00.000-08:00

“Não existe época do ano mais agradável e produtiva, para o mundo da indústria e do comércio, que o Natal e as semanas que o antecedem. (...) Entre os homens de negócios, as pesadas disputas de interesses se aplacam e dão lugar a uma nova competição: quem oferece de modo mais gracioso o presente mais distinto e original.
(...)
O chefe do Departamento Pessoal entrou no depósito com uma barba postiça numa das mãos: ‘Ei, você!’, disse a Marcovaldo. ‘Experimente um pouquinho como fica com esta barba. Perfeito! O natal é você. Venha aqui em cima, rápido. Vai ganhar um prêmio especial se fizer cinqüenta entregas a domicílio por dia.’
(...)
A recompensa às vezes era considerável e Marcovaldo poderia se dar por satisfeito, mas algo lhe faltava. Todas as vezes, antes de tocar a campainha, seguido por Michelino [um de seus filhos], saboreava antecipadamente a admiração de quem, ao abrir, encontrasse pela frente Papai Noel em pessoa; esperava saudações, curiosidade, gratidão. E todas as vezes era sempre recebido como o carteiro que leva o jornal todos os dias.
Tocou a campainha de uma casa luxuosa. Uma governanta abriu.
- Ah, mais um pacote, da parte de quem?
- A SBAV [nome da empresa em que Marcovaldo trabalha] deseja...
- Bom, traga aqui. – E procedeu Papai Noel por um corredor cheio de tapeçarias, tapetes e vasos de porcelana. Michelino, de olhos arregalados, ia atrás do pai.
(...)
Os brinquedos, espalhados em cima de um grande tapete, eram tantos como numa loja de brinquedos, sobretudo complicados engenhos eletrônicos e modelos de astronaves. Sobre o tapete, num canto livre, encontrava-se um menino deitado, de bruços, aparentando nove anos, com uma expressão amuada e entediada. Folheava um livro ilustrado, como se tudo aquilo que havia ao redor não lhe dissesse respeito.
- Gianfranco, vamos, Gianfranco – disse a governanta -, viu que Papai Noel está de volta com outro presente?
- Trezentos e doze – suspirou o menino sem erguer os olhos do livro. – Coloque ali.
- É o tricentésimo décimo segundo presente que chega – disse a governanta – Gianfranco é tão esperto que conta todos, sua grande paixão é contar.
Na ponta dos pés, Marcovaldo e Michelino saíram da casa.
- Papai, aquele é um menino pobre? – perguntou Michelino.
Marcovaldo estava ocupado realocando em ordem os pacotes e não respondeu logo. Mas, depois de um instante, apressou-se em protestar:
- Pobre? Que está dizendo? Sabe quem é o pai dele? É o presidente da União para o Incremento das Vendas Natalinas! P comendador... – Interrompeu-se, pois não estava vendo Michelino. – Michelino, Michelino! Onde você foi parar? – Desaparecera.
(...)
Ao chegar [em casa], encontrou Michelino junto com os irmãos, tranqüilo, tranqüilo.
- Me conta, onde se meteu?
- Em casa, pegando os presentes... Os presentes para aquele menino pobre...
- Hein? Quem?
- Aquele que estava tão triste... aquele da vila com a árvore de natal...
(...)
- Imaginem! – disse Marcovaldo. – Tinha mesmo necessidade dos presentes de vocês para ficar contente!
- Sim, sim, dos nossos... Correu logo para arrancar o papel e ver o que era...
- E o que era?
- O primeiro era um martelo: aquele martelo grande, redondo, de madeira...
- E ele?
- Pulava de alegria! Pegou nele e começou a usá-lo!
- Como?
- Quebrou todos os brinquedos! E todos os cristais! Depois pegou o segundo presente...
- O que era?
- Um estilingue. Precisava ver que felicidade... Quebrou todas as bolas de vidro da árvore de natal. Depois passou para os lustres...
- Basta, basta, não quero ouvir mais nada! E... o terceiro presente?
- Não tínhamos mais nada para oferecer, e então embrulhamos uma caixa de fósforos de cozinha com papel prateado. Foi o presente que o deixou mais contente. Dizia: ‘Fósforos, não me deixam nem chegar perto deles!’. Começou a riscá-los, e...
- E...?
- ...pôs fogo em tudo!
Marcovaldo pôs as mãos nos cabelos.
- Estou arruinado!
No dia seguinte, apresentando-se no trabalho, sentia a tempestade que estava se formando. Vestiu-se de Papai Noel num piscar de olhos, carregou para a motinho os pacotes a serem entregues, já admirado de que ainda ninguém lhe tivesse dito nada, quando viu caminhando ao seu encontro três chefes, o de Relações Públicas, o de Marketing e o do Departamento Comercial.
- Alto! – ordenaram-lhe – descarregue tudo, imediatamente!
Descobriram’, pensou Marcovaldo, e já se via demitido.
- Rápido! É preciso substituir os pacotes! – disseram os chefes de departamento. A União para o Incremento das Vendas Natalinas criou uma campanha para o lançamento do Presente Destrutivo!
- Assim, de repente... – comentou um deles. – Poderiam ter pensando nisso antes...
- Foi uma descoberta inesperada do presidente – explicou um outro. – Parece que seu filho recebeu artigos-brindes moderníssimos, acho que japoneses, e pela primeira vez o menino se divertiu para valer...
- O que mais interessa – acrescentou um terceiro – é que o Presente Destrutivo serve para destruir artigos de todo gênero: era isso o que faltava para acelerar o timo do consumo e reativar o mercado... Tudo num tempo muito curto e ao alcance de uma criança... O presidente da União viu abrir-se um novo horizonte, está no sétimo céu do entusiasmo...”

*Recortes do conto do mestre Ítalo Calvino em seu livro “Marcovaldo ou As estações na cidade”, que narra a relação de um operário com a falta de natureza do ambiente urbano e o consumismo, uma crítica realista, bem humorada, e com a leveza que o autor nunca se deixou perder.

Criticar o consumismo natalino pode ter virado clichê, mas mesmo depois de tantas décadas em que essa mania persiste, ainda é raro encontrar um texto com uma perspectiva intrigante sobre o assunto. Por isso, valeu a pena digitar essa parte do conto. Também vale a pena ler o livro todo, se vale!

Aliás, se for consumir no natal, que tal, ao menos, consumir cultura?

Minha bíblia por um pão com arroz

2009-12-09T04:40:00.000-08:00

As coisas mais corriqueiras da vida frequentemente passam despercebidas, parecem absolutamente desimportantes perto dos infindáveis compromissos sempre importantes dos paulistanos. Tais compromissos ajudam a aumentar os níveis de congestionamentos que, sob qualquer chuvinha, param a cidade. E quando a chuva não é qualquer, é muita, acontece o que muitos conhecem apenas da Bíblia ou de contos fantásticos: algo apelidado de caos. Foi isso o que aconteceu hoje e que me impediu de ir trabalhar, então, fui obrigada a prestar atenção em algumas pequenas coisas do meu cotidiano e descobri que elas podem guardar segredos muito maiores do que a importância que lhes é dada – ou podem apenas ser mote de uma história engraçada.

Pois bem, no fatídico dia do caos na cidade, fui ajudar minha mãe a fazer o almoço em casa.

- Bruna, faça o arroz.

Certo. Ao pegar o “tuppeware” do dito cujo, percebi que algo se sobressaía entre os grãos. Pela noite mal dormida e a falta de óculos, não conseguia discernir muito bem, mas me parecia absurdo que houvesse um grão assim tão maior que os outros e com uma coloração bem diferente. Depois de esfregar bem os olhos, finalmente enxerguei: tratava-se de um pão, meio duro, bem no meio do arroz.

Tá, não era lá um pedaço de nave espacial ou algo tão exótico quanto isso, mas convenhamos que não é lá muito comum encontrar um pão francês devidamente guardado no pote de arroz, devia ter caído e sido esquecido ali há tempos, nossa, como não prestamos atenção às coisas que fazemos por causa desse dia-a-dia louco e... (minha boca interrompeu minha própria digressão)

- Mãe, o que, raios, este pão velho e endurecido está fazendo dentro do pote de arroz? – disparei, esperando receber uma resposta tão inconclusa quanto a minha.

- Ah, é o Pão de Santo Antônio, oras! – despejou ela, com uma naturalidade de quem até usaria a sigla PSA para se referir ao dito alimento.

- Aaaaaah! E o que ser isso? – indaguei, no mesmo desesclarecimento.

- É o pão que a Vó levou pra benzer na missa no Dia de Santo Antônio. Tem que guardar ele aí pra não apodrecer até o próximo ano, quando tiver a missa de novo.

Ao que utilizei mais um do meu estoque quase vazio de “aaah”s, seguido de:

- Mas pra que ele serve?

- Bom, dizem que Santo Antônio é o santo casamenteiro, né...

- Mas, que eu saiba, você já casou, não?

- É, mas...

- Então espero que você não tenha nenhum plano de pedir a qualquer meio possível ou impossível (como parece mesmo ser o caso do pão no arroz) para que eu me case! – isso fui eu tentando dar uma de durona.

- Nãao, mas Santo Antônio não atende só pedidos de casamento... Ele cuida também do bem estar da família, da casa, sabe?

- Sei... Então o tal santo se materializa num pão francês duro e faz com que as pessoas se dêem bem ao depositar alguma substância conhecida como “benção” no arroz que elas comem... Essa tal de benção não é outro nome pra algo do tipo... Maconha?

- Menina! Até parece que você não fez catecismo! Benção é uma coisa santa...

- Aaah, por isso então que o nome da mãe de Jesus é Maria, só pode ser de Maria Joana, de Marijuana... Agora tudo faz sentido! Por isso que Jesus era tão paz e amor e... – ao ser fuzilada pelo olhar da minha mãe, que parecia ameaçar que eu não tivesse direito ao almoço depois dessa, resolvi abortar a sabatina – Ok, ok. É, o pão até que faz sentido.

- Claro que faz. Então coloque ele de volta na tigela, bem mergulhado no arroz!

- Sim, senhora!

Naquele dia, não tive dor de barriga após comer o arroz, nem outro efeito colateral que a tal benção poderia provocar, e também não fiquei mais amorosa, nem mais irritada. O fato é que o pão no arroz me fez perceber o quanto nos prendemos a crenças por toda parte. O problema não é ter as crenças, o povo brasileiro, inclusive, é mais interessante por causa das milhares de crenças e superstições que esconde em cada canto do seu cotidiano. O problema é a maneira como as pessoas costumam defender essas crenças ao lidar com outros que não as possuem.

Quando alguém esbarra numa crença de outro, esse outro parece assumir uma postura inevitável: estufa o peito, como quem vai defender uma multidão de crianças famintas, e fala com ar de superioridade de quem já entende uma verdade absoluta, e que precisa passar ao pobre que não entende; por um minuto, esquece que está falando apenas de algo como um pão no arroz.

Não deixemos nossas crenças por um ceticismo que chega a ser quase uma doutrina tão forte quanto as das Igrejas. Mantenhamos elas colorindo becos e cantos das casas, pra que alguém as descubra num dia de chuva. Mas não as tomemos como uma bíblia, que, não raro, é tomada quase como uma arma. Deixemos a diversidade aflorar.

Agora me pergunto: o que haverá dentro do pote de feijão?

caosacidade. causacidade.

2009-12-08T05:26:00.000-08:00

um dia surgiu o caos
o caos desconstrutor
dizem, na verdade, que ele sempre existiu por aqui
só estava escondido por trás da garoa, da neblina, da fumaça dos carros
mas todos teimavam em construir sem parar
até que ele evaporou duma vez e formou um colchão nebuloso na frente do sol
e caiu sobre a cidade, fazendo a cidade cair

ainda bem.

porque depois de toda chuva
só pode mesmo surgir o sol
que também é caos, mas é luz
um tipo de caos gerador
que movimente essa cidade, que de tão frenética, parou

mas fica a pergunta
é a cidade que gera o caos?
ou o caos que gera a cidade?

dilúvio metropolitano'"

2009-12-08T05:10:00.000-08:00

paulistano é tão viciado em trabalho que precisa que a natureza pare tudo e diga: hoje é dia de ficar em casa.

se esta cidade fosse uma bebida, com certeza, seria café expresso extra-forte.
por isso, reformulemos o ditado: não faça tempestade em xícara de café,
aproveite pra tomar um chá!
- de camomila, que São Paulo tá precisando.

mais que garoa'''

2009-11-28T13:39:00.000-08:00

quando chove por aqui, chove a cidade inteira
derretem-se as fachadas dos arranha-céus
e as esperanças de chegar cedo em casa
a água cai como as roupas dos varais esquecidos
e os cães trovejam sua audição privilegiada
há até trânsito de guarda-chuvas nas calçadas
e as gotas fazem arte nos retrovisores das motos
os chorões perdem o controno de suas folhas
e as flores ficam ainda mais coloridas
auréolas formam-se ao redor dos postes de luz
e até as lombadas crescem com a irrigação
um pássaro relampeja debaixo do ponto de ônibus
e alguém chove pensamentos janela abaixo
enquanto os penteados fogem sem classe alguma
e as crianças viram raios nas poças d'água

retalhos d'um alvorecer

2009-11-26T15:41:00.000-08:00

sua pele de manhã é moldura pro meu dia
as calçadas molhadas que abraçam as ruas
não são mais nuas que nossa história crua
vezemquando vestida de nascer ou pôr-do-sol

eu vou
por entre entradas de bandeiras e de corações
atravessando becos tortos e finas canções
como um tango-descompasso de quem acertou

você vem
sem delongas nas milongas dessa meia-luz
driblando enxames de incertezas que não nos conduz
e chega em tempo sem ponteiro que só a gente tem

e a gente fica
muito junto, sempre perto até não enjoar
mesmo indo e vindo longe de qualquer lugar
porque sua pele à noite é textura pros meus sonhos

e é tão inexplicável que de verdade a gente brinca

O maleiro de Pinheiros

2009-11-17T08:06:00.000-08:00

Bigode de mariachi. Cabeça raspada ao vento. Blusa rosa-menina. Pele de sol tomado. Mala de viagem do avô. Mochila moderna para mochileiros. All star no estilo da metrópole. A cara de São Paulo. Mas olhar de forasteiro. Domava a faixa de pedestres desafiando os carros no farol verde.

Até que chegou o carro de Clara, com ela dentro. Olhou pra motorista e precipitou-se para a calçada. Ela passou a seu lado, mas o farol continuava verde.

A moça ficou o dia todo pensando no paradeiro daquele personagem peculiar: d'onde viria? Por onde andaria? Teria domado todas as feras citadinas em sua trilha até a gruta que o refugiaria?

Ou seria um viajante romântico? Compraria um mapa e uma flor no farol - para oferecer a uma moça e pedir-lhe indicação de caminhos. E se fosse um ator, intérprete de Pancho Villa, que cheva à cidade para uma temporada de apresentações? E se os espetáculos fossem na rua e ele tirasse o chapéu para pedir dinheiro? E se fosse um cigano andarilho, coletando moedas, amores e misticismos pelas calçadas?

As suposições possíveis quase não a deixaram dormir.

*

Uma semana depois, Clara precisou voltar ao bairro onde encontrara o suposto forasteiro. A mala que ele carregava lhe deu uma ideia de presente de aniversário para seu avô, que viajaria à Itália (sua terra natal) em breve. Já nem pensava mais no sujeito das suposições sonâmbulas. Sua tia lhe dera a indicação da loja de malas, chapéus e outros acessórios antigos em Pinheiros.

Tocou a campainha e subiu os pequenos degraus até a loja alojada numa casa antiga. Um senhor alto de cabelos brancos ajudou-a a escolher a valise perfeita. Mas estava riscada.

- Adamastor! - gritou o homem.

Prontamente, apareceu um rapaz baixo, magro, pele de sol tomado, bigode de... mariachi! O "forasteiro"!

- Arrume este risco para a moça, por favor.

Ao que ele balançou a cabeça simpaticamente, sem proferir palavra, o que aguçou ainda mais a curiosidade de Clara sobre o tipo.

- Não quer esperar lá fora no nosso jardim, senhorita? Temos lindas roseiras! Ele lhe levará a mala em seguida. - Convidou o dono da loja.

Aceitou o convite balançando a cabeça. Aquele "senhorita" salpicava seus tímpanos como um gotejo de passado que escapulia às barreiras dos tempos. Já as rosas pareciam mais reais, havia uma branca tão aberta quanto o sol de verão...

- Mas vermelho é a sua cor - disse Adamastor, às suas costas, com uma rosa vermelha e a mala nas mãos.

- Que susto! - sobressaltou-se a moça - Mas como você sabe que prefiro vermelho?

- Não sabia, agora sei - retrucou, abrindo um sorriso e entregando-lhe a mala e a flor.

Clara segurou-os, mas não se afastou. Rodeando-o com a cabeça, começou o interrogatório:

- Você se lembra de mim?

- Creio que não. Deveria?

- Provavelmente não... De onde você vem? Digo, onde nasceu, onde mora?

- Aqui mesmo. Nasci numa casa na rua debaixo, mas trabalho com meu tio-avô desde menino nesta loja - essas coisas antigas são minha paixão. Já tinha vindo aqui antes?

- Não, trombei com você outro dia num farol, aqui perto. Achei que era um viajante, porque levava uma mala como esta.

- Ah! Bem, de certa forma, pode-se dizer que sou mesmo um viajante. Viajo por essas ruas todo dia. Mas aquele dia, devia estar levando uma mala pra passear.

- Uma mala?

- Sim, é preciso fazer isso de vez em quando, senão elas esquecem como é que se viaja e quando os clientes as levam, reclamam que se perdem ou não funcionam direito. Essa aí que você está levando, por exemplo, é uma das mais passeadeiras, adora descidas e pores-do-sol!

Clara respondeu com um riso intrigado.

- E você, pra onde vai? - perguntou Adamastor.

- Achei que ia perguntar de onde venho...

- Isso não me interessa agora. Diga, pra onde vai?

- Não sei, acho que voltar pra casa, pra embrulhar o presente.

- Já que você acha, eu acho que não. Vamos passear com a Marlinda, sua mala. Topa?

A moça hesitou um pouco, e disse:

- Vamos, já está mesmo na hora do pôr-do-sol.

>da série Poemário Relâmpago

2009-11-15T18:32:00.000-08:00

*
O dia em que Laurita aprendeu a colorir
num dia comum, acordou com um sorriso no rosto sem motivo. em vez de guardá-lo, saiu por aí alegrando a vida.

Arranharam meu carro
mas foi uma árvore
então tudo bem
perfiro vê-lo caindo aos pedaços
a não assistir o balanço das folhas

Se ainda tenho alguma sanidade
é porque paro pra fazer loucuras e escrever asneiras.

*

loucos: Precisa-se!

2009-10-28T06:04:00.000-07:00

Chamam louco aquele que sorri
num dia tão nublado e feio
Ou quem cumprimenta a todos
numa sala tão fria e fresca
Maluco é aquele que dança
no meio do trânsito infernal
O que agradece um gesto simples
tem entrada livre no manicômio
E aquele que não segue a moda
encaixa-se no estilo doidão

São é o que pisa em alguém
pra ganhar mais um vintém
O que passa reto pela vida
tem a sanidade garantida
E quem se camufla pra suportar
que ao mundo não pode se entregar
É são, como aquele que derrama
as mágoas sobre todo amor e chama

Então pra salvar o mundo,
proponho uma inversão:
libertemos nossos loucos
e amordacemos todos os sãos
- até que aprendam alguma maluquice!

.pertencimento*

2009-10-04T19:59:00.000-07:00

não gosto de posse
pois tudo pertence a ninguém
e não existe guia
pra quem não usa coleira

então como escapar das amarras
que tanto nos furtam o todo
se quero um amor inteiro
até com suas falhas

alguns dizem vá em frente
outros me avisam que não dá
dizem: 'amor real é coisa da mente'
será?

mentem querendo que eu acredite
na desilusão sem dor
no sorriso sem calor
e tem quem aguente?

o calor que nos esquenta
ninguém sente do mesmo jeito
e talvez o sol não seja de ninguém
mas o coração em chamas é meu

assim como eu não sou de você
nem você é meu
eu com você, você comigo

e por isso nos pertencemos tanto

*com http://silencio-do-dizer.blogspot.com/2009/10/pertencimento.html

Os tolos

2009-10-04T18:59:00.000-07:00

chorei feito um idiota
acreditei como um imbecil
comemorei tolices infundadas
gritei de desilusão inútil
cantei babaquices bobas
senti cada dia tosco

então me perguntaram o porquê disso tudo
e respondi:
amor

foi aí que me dei conta de que tolos são os que não amam.

Não sou mais militante.

2009-10-04T18:55:00.000-07:00

porque não creio na guerra
sou agente
porque creio na vida e nas pessoas

é só uma questão de linguagem
mas linguagem é só visão de mundo

Meu médico acredita piamente na ciência

2009-09-21T19:38:00.000-07:00

e antes de operar reza três avemarias
em seu consultório guarda santos e mapas astrais
quando tive gripe forte receitou-me uns cristais
coleciona patuás para ir a romarias
e receita distração quando estou cheia de ais

Se uma bolsa d’água pode ser cura pra enxaqueca
posso eleger profeta um poeta desgarrado
se ele diz que sendo ateu crer em deus é possível

Então tomo uns florais pra aumentar a resistência
contra gripes suínas e drogas institucionais

- Quem sabe um dia a luz do sol substitua os hospitais
E se entenda que, às vezes, a ciência também mente

Amém.

Poemário Relâmpago

2009-09-04T07:07:00.000-07:00

.
Superlativos

1.
meu egoísmo
.

Todo poeta deveria...

2009-08-13T07:49:00.000-07:00

.
saudar o sol e a lua
achar beleza no lixo
andar sempre com uma caneta (papel se arruma no bar)
puxar papo com desconhecidos
conversar com as estrelas
sentir o cheiro da chuva vindo
sair pra beber com os amigos (e ser carregado, eventualmente, já que os carrega tantas vezes também)
fazer promessas de amor
descumpri-las se a chama acabar
cantar sem saber a letra
dançar sozinho
perder-se numa estação de trem ou centro de cidade grande
escutar a música do vento
ter raiva de muitas coisas (e paixão por outras tantas)
perder a vergonha da cara com uma certa freqüência
presentear um poema
seguir as linhas das estradas
desenhar nuvens no céu
deixar-se fazer feliz por alguém
querer fazer alguém feliz
perceber a inutilidade de se contar o tempo
descontrolar-se e gritar sem sentido ao vento (pelo menos uma vez por ano)
olhar fotos antigas
espantar-se com mistérios numa gaveta velha
inimaginar o sentido da vida (apesar de sempre buscá-lo)
andar descalço
plantar
sentir cócegas da água
inventar desculpas
ler até bula de remédio, mas, principalmente, emoções das pessoas
maquinar planos
sofrer desenganos
nadar em lágrimas (de tristeza e alegria)
diferenciar os tons de verde da grama
visitar o Rio de Janeiro, ao menos uma vez (apesar de também amar outra cidade)
ter sonhos e medos
conquistar alguns de seus segredos
sair sem destino

...ser um pouco pretensioso (como eu)

catalyst';.

2009-07-22T15:10:00.001-07:00

why do I feel so lost when trying to lose my mind
if it’s gone so easily as soon as you’re around
don’t speak about shallow body issues, in fact
mean the cloudy concepts which my soul attacks

it’s clear as the sky announces upcoming rain
every time we gather, we’ll be lost again
so I fly slowly as hurricane runs deeper
and wonder why my mind is such a seeker

hey,
now you’ve showed up it’s easier to see
I was trying to dance as nice as can be
but never could get to reach so high
as when we forget the steps and fly

wind brought me these words day by day
and they just make sense along the way
telling we’re not each other’s happiness
we’re its catalysts even in unawareness

O nascimento de Maicou Jaquesson

2009-06-26T14:16:00.000-07:00

Votando pra casa do mercado onde trabalhava como empacotador, Maicou ouviu ecoar pela ladeira a triste notícia: o inspirador de seu batizado havia morrido. Foi um baque. Sentou-se na calçada, adiando a volta pra casa pra não ver o desolamento da mãe. Madinusa – nome inspirado nos produtos Made in USA, com os quais sua mãe tanto sonhava – estava grávida quando o Rei do Pop veio gravar um clipe no Morro Santa Marta em 1996.

A garota de 16 anos tinha acabado de perder o namorado, pai de seu filho, numa batalha pelo tráfico de drogas na favela que virou cenário. Como se não bastasse, haviam cortado a água e a luz do barraco onde vivia com a mãe, também viúva, porque não tinham pagado a taxa ao vizinho que fizera o “gato” pra ligá-las. No entanto, todos os problemas do mundo sumiram, como fumaça de tiroteio, quando Michael Jackson subiu a ladeira e tocou a mão de Madinusa com sua mão “branquinha, cheia de veias azuis”, por exatos três segundos.

Ainda havia esperança. A garota sentira que o cheiro da fama é igual ao de gente. Se ela não tivera sorte nos testes para agências de modelos e comerciais de tevê – porque era muito difícil dominar seus cabelos armados para atender aos padrões globais (da Rede Globo), seu filho poderia ter outro destino. Batizá-lo com o nome do ídolo lhe traria sorte, atrairia o sucesso tão almejado, mas inalcançável para os espectadores passivos do “horário nobre”.

Treze anos depois, o jovem, trabalhador desde os sete anos de idade, negro, nariz largo, não tinha qualquer semelhança com o popstar branco, de nariz fino e cabelos lisos que vivia numa eterna infância. Exceto o ritmo pra dançar. Andava pelas vielas da favela como se deslizasse por um palco. Improvisava coreografias ao som do bater de panelas e martelos nos dias de obra e dançava qualquer estilo de música nas festas com os amigos. Mas do que gostava mesmo era o maracatu, o forró e o samba, que ensaiava num Centro de Cultura Original aberto no morro por um grupo de atores de Teatro do Oprimido.

Porém, aquele remelexo todo não estava certo. Já havia passado a moda do É o Tchan e dançar virara “coisa de bixa”. O novo ídolo de sua mãe era um jogador de futebol que acabava de se mudar pra Europa. Jogar futebol sim, estava na moda, era o Pop do momento, “e é isso o que você devia fazer, Maicouzinho! Ir atrás de um time, sabe, esses técnicos tão dando muita oportunidade pra rapazes como você”, dizia Madinusa. “Ou então, já que é pra dançar, podia fazer que nem aquele que te deu o nome! Passos certos, retinhos, nem parece de gente!”, replicava sua avó, “imagina se ele vem aqui nos visitar de novo? São esses remelexos de pobre que você vai mostrar pra ele?”, continuava.

Nem adiantava explicar pra elas e pros seus colegas - que já estavam todos entrando pro crime atrás de naique xoques e relógios de marca que viam na TV – que a dança era uma forma de expressão, de cultura, de diálogo, que não tem regras, que é arte e que é transformadora! Por pressão do grupo, decidiu parar de freqüentar os ensaios por um tempo e até tentou jogar futebol, sem sucesso, aquilo não lhe alegrava a alma.

Mas, num repente, o Rei do Pop morreu. Seria a morte da ditadura do Pop também? Maicou decidiu que sim. Não tinha mais de quem ter vergonha de mostrar seus rebolados tortos. Libertou-se do peso de seu nome e passou a guiar-se pela consistência do seu eu. Foi nesse dia em que se deu seu verdadeiro nascimento.

Maicou voltou aos ensaios no centro cultural. Depois de terminar os estudos, partiu em turnê pelo país. Aprimorou seu controle corporal e passou dar oficinas de auto-conhecimento por meio da dança. Deixou-se acreditar na força da arte passada a pessoas de comunidades afastadas dos holofotes. Deixou-se guiar pelo amor sem preconceitos e uniu-se a Maique Taisson, companheiro de trabalho.

Um belo dia, quando passava uma temporada na casa da mãe, no Rio, a vizinha veio lhe trazer a boa nova: “Maicou, tem um moço do Circo do Solei que quer te conhecer! Ele disse que você tem talento pra ir viajar o mundo com eles!”. Depois de uma conversa com o simpático empresário alemão, que lhe explicou sobre a rotina de ensaios e o “alto nível” do público que lhe esperava, o jovem - agora com 22 anos - negou a “oportunidade”. “O trabalho desse circo é admirável, mas não é pra mim. Passei muito tempo preso a padrões que não combinavam comigo e com as pessoas que vejo na rua, preso a uma identidade que não era minha. Agora que me libertei, nasci pra vida e pra felicidade, não abro mão disso”.

Eu sou minha revolução

2009-06-24T15:53:00.000-07:00

E, nisto, não há nada de egoísta. Ocorre que nós, animais humanos, não somos formigas. Não temos funções pré-determinadas, nem devemos querer aceitar uma rainha que nos indique seu projeto único e absoluto de formigueiro. Devemos tomar cuidado com certos conceitos de igualdade que buscam a supressão da individualidade (falo da globalização neoliberal). Somos iguais sim, mas no sentido de valor, valor este, no sentido de valer - já que ninguém vale mais do que o outro e, portanto, não deve agir como se tivesse o direito de subjugá-lo. Iguais no sentido de capacidade de formulação de consciência e ação, mas intrinsecamente diferentes nas maneiras pelas quais cada um constrói esses dois pilares-projeções do eu.

Minha revolução sou eu, porque, uma vez que não existe um ou alguns animais humanos cujo código genético determina como responsáveis pela revolução de sua comunidade, e que cada comunidade é mais complexa do que a simples soma de seus indivíduos, cada animal humano tem a capacidade e a responsabilidade de se auto-revolucionar.

É claro que tal revolução não se trata de um ato solitário. As estratégias utilizadas para a massificação da cultura já demonstraram que a alienação para a aceitação desses produtos “culturais” se dá, principalmente, por meio do isolamento das pessoas em frente à televisão. Mesmo que dois indivíduos assistam à teletela (alusão ao livro 1984) juntos, não estão interagindo verdadeiramente, as falas da tela substituem o diálogo que deveria surgir entre eles. O diálogo é o que evidencia as diferenças entre as pessoas, que aprendem a conviver apesar delas. Convivência não significa a supressão dessas diferenças, é o que possibilita a diferenciação do outro, que dá força à individualidade – não ao individualismo.

Individualismo é aquilo que leva ao surgimento de “salvadores da pátria”, heróis super-poderosos que teriam o poder de incutir sua auto-revolução a todas as outras pessoas, bem como seu projeto de revolução para a sociedade em geral. O mecanismo seria muito simples: bastaria que uma cabeça brilhante tivesse uma idéia de solução - ou aderisse a uma, destacando-se por seu carisma - para todos os problemas da humanidade e a ditasse através de um alto-falante global. Os ouvintes se eximiriam do esforço de entender essa idéia e de levá-la adiante, porque esse ser extraordinário faria a mágica da revolução acontecer por sua conta e risco.

Por mais inúmeros que sejam os heróis que ficaram para a história – cujos superpoderes foram fabricados historicamente -, nenhum deles foi o único responsável por qualquer revolução. Nem Lênin, nem Che Guevara, nem Lula, nem quem-quer-que-seja foi, é ou será capaz de instaurar uma revolução real no cotidiano de todos. O fato de terem sido pessoas corajosas, carismáticas, ótimos exemplos (ou não) é importante e merece estudo, memória, mas não glorificação. Podem ter sido responsáveis pela disseminação da semente de um projeto de sociedade diferente, mas foram, são e serão incapazes de fazê-la florescer sozinhos. Acreditar na salvação por um messias é uma postura conformista que ssó gera imobilidade.

Revoluções reais não acontecem pela vontade de um líder ou pela exaltação de uma idéia pronta. É preciso que cada um se revolucione e, então, descubra, no debate com os outros, alternativas a serem construídas em conjunto para revolucionar a comunidade. Já que o valor e a vontade de um conjunto de pessoas não são iguais à simples soma das vontades de todos os indivíduos que o compõem, é impossível que a revolução desse grupo aconteça a partir de um projeto individual. Mas é preciso a participação de todos, por isso, é preciso se auto-revolucionar. Nesse sentido, uma revolução pessoal é o que de mais coletivo pode haver.

pr’onde quer que seja

2009-06-12T10:39:00.000-07:00

*
de repente, tenho minhas noites de volta. tempos vadios de furacões particulares. é como se me tornasse mais “eu” novamente. a madrugada é muito do que sou: filosofias de luar, crises existencializadas, solidão-companhia, mistério, meia-luz, focos de brilho, chocolate e vinho, passeios pelos pensamentos e letras, tempo sem hora, sonhos sem horizonte, ventos de reviravolta.

tão minha, que me parece estranha. será que algo mudou? a cor do céu, a energia das estrelas? algo me deixa tonta, confusa de tanta informação. então, já resolvi, quem mudou fui eu. será que a madrugada ainda é minha como antigamente? se é, ainda é da mesma forma?

chega de “mesma(o)”, quero furacão. desses ventos que costumam me assolar com certa freqüência. diria até que saio em busca deles, mas geralmente são os próprios que me arrebatam no caminho.

andei percebendo que mudo tanto, que não tenho medo de reviravoltas bruscas – mas preciso saber pra onde estou indo. na verdade, esse onde pode até mudar, pode ser onde-quer-que-seja, só preciso saber que me movo. para me posicionar. como se isso me desse base na desordem.

no caos que somos, que cada um é, preciso saber apenas se estou sendo o que sou, ou o que era, ou o que acho que eu mesma quereria ser – antes de alguns eus passarem a não ser mais eus e assim sucessivamente. tudo em busca duma sinceridade tão pura que nem sei se existe. mas assim como o ar que não vejo, não deixo de respirar.

*

Vvvvvvvum!

busco um furacão que me enrosque
pé na mão, sonho no dia, tato nos ouvidos

um tornado que nos viaje
achemos tesouros, povos, batuques

ciclone que nos renove
tal cachoeira, orvalho da manhã

fujo da calmaria
eterno domingo de sol à pino
derretendo

precisa
mos

m
___o
_v
__-i
-m
__e
n
_t
o

Discurso para esvaziar a discussão

2009-06-07T16:19:00.000-07:00

O editorial da Folha de São Paulo de 6/6/09 (“Moinhos de vento na USP”) evidencia a inversão de foco utilizada pela imprensa grande para desviar a atenção do que realmente deve ser discutido. A greve, a “bagunça” causada pelos manifestantes, o trânsito que o protesto gera na avenida são colocados como problema central. Não há disposição para discutir as motivações do movimento. É como tentar curar sarampo cobrindo as manchas na pele com maquiagem.

Concorde-se ou não com os métodos escolhidos para mobilização - greve, carro de som ou escudos de papelão -, seu objetivo é trazer a discussão à tona. A reação da imprensa deveria ser problematizar as questões que envolvem as reivindicações dos “grevistas”, e não noticiar apenas há quantos dias estão paralisados ou o quanto intensificaram o trânsito. O que se vê, ao contrário, é a tentativa de apagar explosões que são sintomas imediatos da indignação com a precarização do ensino – até quando conseguiremos caminhar sobre esse campo minado? Não adianta tentar calar a insatisfação com uma mordaça, a solução só virá a partir de um grande debate que envolva toda a sociedade.

Da mesma maneira, colocar a polícia militar dentro do campus da universidade para amedrontar estudantes, funcionários e professores não ameniza, senão, impulsiona os protestos. É mais uma expressão da indisposição ao diálogo. Alguém se sente à vontade para negociar frente a cassetetes e fuzis?

Enquanto isso, dentro de sua fortaleza, a reitora parece sentir saudades da agitação em torno da ocupação da reitoria de 2007. Na época, o arrombamento das portas do prédio foi deflagrado pelo não comparecimento de Suely Vilella a uma das inúmeras reuniões solicitadas pelos estudantes, para debater os decretos impostos pelo governo estadual. Hoje, as reivindicações são outras, mas a postura da reitoria permanece a mesma: em todas as reuniões de negociação com os manifestantes, negou-se a debater as principais reivindicações – a criação da Univesp*, o financiamento da educação pública e a criminalização dos movimentos sociais.

Contudo a reitoria e a imprensa não são os únicos culpados pela falta de debate. Boa parte da sociedade também não se importa com as questões. Vivemos um tempo de desencanto e desinteresse pela política que é a verdadeira crise do mundo contemporâneo, muito mais devastadora que a econômica. Sufocadas pela rapidez do cotidiano pós-moderno, em que qualquer pedrinha pode atrasar o caminho e causar um prejuízo enorme, poucos têm paciência de parar para refletir. Assim, vai-se dando um jeitinho e tapando o sol com a peneira até (além d)o limite. Nessas horas, queria acreditar na teoria marxista do “descenso”, para a qual, após um período de mobilização intensa, segue-se um de desmobilização que, então, desencadeia a mobilização novamente.

*A comunidade uspiana não é contra o ensino à distância em si. Não aceitamos o projeto da Universidade Virtual do Estado de São Paulo (Univesp). O documento foi aprovado em uma votação de validade duvidosa no Conselho Universitário no final do ano passado, sem passar por qualquer discussão prévia com a comunidade universitária e em geral. Não houve empenho em explicar e debater as sete páginas que dão conta (?) da criação dos novos cursos de licenciatura à distância - talvez porque não houvesse muito o que debater, uma vez que sete páginas não são suficientes nem para um trabalho final de uma disciplina de graduação.

O modelo aprovado não diz como serão exatamente esses cursos. Seus apoiadores parecem crer que eles darão certo apenas pelo fato serem realizados pela “Excelentíssima USP”. Até hoje, não conheci essa misteriosa entidade que dá conta de tanto conhecimento. A USP é feita por pessoas, que precisam se dedicar para estudar e debater, durante um bom período de tempo, antes de criar novas graduações e métodos de ensino.

Além disso, os docentes da universidade são contratados, por determinadas cargas horárias, para cumprir atividades de ensino, pesquisa e extensão. Como não foram contratados novos profissionais para o oferecimento das graduações à distância, imagina-se que os professores atuais – que já são poucos para a quantidade de alunos e disciplinas hoje existentes – terão que abdicar de algumas de suas atividades para fazê-lo.

A Univesp não nasceu em prol do aumento do acesso à educação de qualidade. Foi empurrada “goela abaixo” à USP pelo governo do estado, na tentativa de amenizar um problema histórico de má formação de professores. Mas como será possível sanar tal problema com um método de ensino tão incerto? (De novo, a peneira para tapar o sol?). Os grevistas e manifestantes também defendem o aumento de vagas nas universidades públicas, mas um aumento real, em que todos tenham direito à mesma qualidade de ensino.

(texto enviado à Folha de São Paulo)

Sanidades,

2009-05-22T13:27:00.000-07:00

Declaração do Sr. W:

Um dia aprendi a ler e a escrever, à altura do pré-primário. Depois saí da escola sem sair e nunca mais usei tais competências. Até que um dia me presentearam com um livro. Não havia sentido algum em dar um livro a alguém como eu, e confesso que foi o tédio numa tarde de sol que me fez abri-lo. Foi um ingresso sem volta.

Poderia descrever-lhes, especificamente, o nome do autor, da obra, da editora, coleção, detalhes da história, relato, teor das reflexões, peso do objeto, textura da capa, cheiro do papel. Mas tal atenção suscitaria associações de que qualquer um desses fatores teria sido o responsável por minha perdição no mundo das letras pensadas. Não o foi. O ingresso foi sem volta, não num livro específico, mas nessa mania, vício, síndrome que me é escrever.

Acontece que depois de devorar aquela quantidade limitada de páginas antes do entardecer, nunca mais consegui ler um livro inteiro. Nem romance, nem relato, jornal, revista, panfleto, a nada disso alcanço o final – salvo em condições extremamente adversas.

Tantas vezes o interesse me transborda a mente por tal assunto ou história, mas é só começar a ler sua primeira frase que me possui um ímpeto de escrever maior que as necessidades de alimentação e sono para um ser humano; não posso reler, sequer, o que escrevi. Minhas mãos revezam-se, a direita e a esquerda, preenchendo cadernos, folhas, telas de computador, guardanapos, paredes, lençóis, vidros, ladrilhos, asfalto, pele. Tudo para que as deambulações mais, ou menos, absurdas não sublimem aos cuidados da mente superestimulada dos dias de hoje.

Foi assim que lancei uma infinidade de orações, ordenadas ou desordenadas, nos mais diversos formatos – folhetos, cartazes, livros, revistas, poemas, reflexões, palavras simplesmente juntas -, obtendo um pouco de lucro, insuficiente tanto para sanar minhas necessidades humanas como para cessar essas ânsias de escritura. Fiz dessa minha profissão, não apenas por prazer, mas por falta de escolha, já que não sou capaz de terminar qualquer atividade sem interrompê-la por instantes imprevisíveis à caneta ou ao teclado.

Por não ler as coisas até o final nem revisar meus escritos, acabei por confundir informações importantes de assuntos ou pessoas sobre os quais, inconscientemente, resolvi referir-me posteriormente, inferindo em erros cujas conseqüências ficaram a cargo da famosa Justiça – sobre a qual li em alguns fragmentos. Foi assim que me vi obrigado, aos quarenta e dois anos, a ler o segundo texto completo da minha vida.

A determinação foi do advogado, que acontece de ser meu primo e não abriu mão de me fazer um cidadão consciente, ao ler o processo que me foi imputado. Não sem cansaço.

Para concluir a leitura, era preciso colocar-me numa situação em que seria completamente impossibilitado de escrever. Foi então que me lembrei de um episódio, quando tinha cerca de dezenove anos, em que quebrei os dois braços ao jogar uma pelada com os amigos – no intervalo de uma escreveção e outra. No hospital, imobilizado, fui presenteado com uma carta de minha namorada na época, à qual li in-tei-ri-nha, não sem tentar livrar-me do gesso. Depois pedi para a enfermeira chamá-la antes que saísse do hospital, “que era caso de vida ou morte”, e consegui responder-lhe oralmente! Convencidos de que aquela proeza só podia ser obra de um amor inabalável, decidimos nos casar anos depois. Depois, inclusive, descobrimos que amor e inabalável não ficam lá tão bem na mesma frase, mas isso já é outra história.

Bem, pois então pensamos em engessar meus dois braços, e colocar-me numa sala vazia, sem janelas. E o fizemos. Acontece que havia um telefone com viva-voz numa mesinha próxima à cadeira onde me encontrava. Lá pelo terceiro parágrafo do processo, consegui apertar o botão do viva-voz e o que ligava para a recepção com o pé – já que estava no prédio do escritório onde meu primo trabalha – e pedi para a secretária que tomasse nota do que eu fosse dizendo. Resultado: não consegui terminar de ler o processo e quase fui processado novamente, pela supervisora do escritório, que considerou anti-ética a atitude de citar um caso judicial em plena portaria de um edifício movimentado, sede de um renomado escritório de advocacia que primava pelo sigilo absoluto de seus clientes, “o que as pessoas que passavam por ali iriam pensar?, que chacoteamos suas ações pelo auto-falante?”.

Aí resolvemos ser mais drásticos: cheguei a luxar minhas duas mãos – com a ajuda de minhas filhas a jogar vôlei com uma bola dura demais -, colocar uma camisa de força e algemas, sentado no chão no meio de um galpão vazio apenas com o processo a minha frente, sem água ou comida. Depois de uma tarde de delírios, consegui finalizar a leitura – do meu terceiro, não segundo texto. Em seguida, meu primo me soltou para que assinasse meu recurso de defesa. Ele se encarregou do processo e fui inocentado devido à minha condição de “sanidade precária”, sob a prerrogativa de realizar tratamento psiquiátrico por, pelo menos, três meses.

É por isso que aqui estou. Escrevo no divã, porque hoje o psiquiatra resolveu que era hora de analisarmos meus textos. Instantaneamente, instalou-se em mim aquele ímpeto avassalador de escrever. O profissional, cheio de sua teoria de “observação sem interferência”, encorajou-me a seguir em frente com o que me sentisse à vontade em fazer. Depois de três horas, ele se cansou e foi atender outro cliente na sala ao lado.

Há alguns minutos, outro homem vestido de branco bateu aqui na porta e perguntou meu nome. Depois da resposta, saiu. Achei que havia se enganado, mas agora ele se prepara para entrar novamente. Desconfio que farão algo para separa-me deste papel. Sim! Com certeza o farão! Oh não! Ele segura uma camisa de força! Mas quem é para dizer o que é sanidade ou loucura? Por que razão deveríamos aceitar que amarrar um semelhante é uma atitude mais aceitável do que sucumbir aos disparates inerentes à vida em sociedade? É certo, vão me tirar a caneta! Acho que ainda consigo escrever uma última declaração. Se não terminar a próxima frase, é porq

postagem 101

2009-05-12T20:13:00.000-07:00

*

ME CONTA
____ MINA ?

me conta, mina?

contamin
_______AR

*

aFlorescente

2009-05-11T21:39:00.000-07:00

cuidado, cuidado!
se não gosta de canto
se prefere comando
olhe por todo lado!

nós somos os infiltrados.

a cor que destoa
botão que desabotoa
o peso que voa
a explosão do latente

nós somos os infectados.

duma ação contente
riso despreocupado
duma força crescente

aquilo que incomoda.

tal felicidade sem preço
amor sem motivo
liberdade de pudor

nós somos contagiosos.

duma inquieta busca
descrente de brutalidade
e totalmente sincera

capaz de viver o que é belo.

tal pingo de chuva apressado
ou raio de sol desencontrado

nós somos o sorriso sem dentes.

cremos numa alegria inerente.

e nem adianta se esconder:

nós estamos por toda parte.

descascaradme como mandarina

2009-04-23T11:38:00.000-07:00

si cada ansia a habitarme fuera un gajo
sentía como si les hiciera herramientas
anulándose en interminables quehaceres
que ya casi ni me sabían, se me habían olvidado

de mi cuerpo hice recuerdo, yo misma
mi piel nada sentía, fuerte frente al esfuerzo
o por falta de distracciones dignas?

hasta que un día se me enrollaran los gajos
fuera viento u tempestad? nada, huracán!
intenso como mis batallas, lleve como un pájaro

suavemente, atingió la memoria de mi pulpa
y arrebató mis ansias de un solo golpe!

mi cáscara, ahora, puede volar
y luego rehacerse completa

claro que es disparate hablar de amor y trabajo en el mismo poema
aún más juntarlos a otros ideales dispersos en los días
pero hay algo que los une, unos a otros y a mi:
la intensidad que nos deshace y luego nos torna plenos

así, entiendame cuando pido: descaradme como mandarina!
y tu lo haces antes de oírlo, pues sabes que al desmontarse
uno encuentra a si mismo y a todas sus pasiones

para ser Amigo, preencha a ficha.

2009-04-15T21:35:00.000-07:00

Hoje, voltando pra casa, tive que frear antes da hora, porque um carro estacionava à frente duma casa pouco antes da minha. Chovia bastante, mas pude ver que era o carro do namorado da minha amiga que mora ali, e que ela também estava dentro. Por um segundo, hesitei cogitando se parava e dava um oi ou passava reto, pra deixá-la à sós com o bofe, e ligava depois que chegasse em casa – ou quem sabe mandasse um sms, ou um scrap no orkut depois, ou deixasse pra comentar outro dia quando nos vermos pessoalmente. Logo larguei mão e abri a janela do carro ao lado deles, mas só o fato de ter parado pra pensar me soou estranho.

Ela é uma das minhas melhores amigas, que conheço há anos, desde moleca – e como éramos molecas aos onze anos! Mas ultimamente não temos nos falado tanto. Não ocorreu nada de errado, nada de brigas, distanciamentos, apenas algo da vida que ocupa cada um em seu rumo e, às vezes, desvia uns dos outros. Algo que pode e, provavelmente, será revertido em algum momento próximo, porque é o que acontece na maioria das vezes e dos casos de amizades próximas. Esses vai-vens da vida.

Bem, à janela aberta, ela disse antes que a chuva respingasse mais dentro dos carros:
- Oi amiga! Como cê tá? Acabou de chegar da facul?
- Oií! Tudo bem sim, e aí? Pois é, acabei, e você?
- Também, agorinha!
- Pois é, e acredita que nem conseguimos fechar o jornal que era pra segunda ainda?
- Sério? Que coisa! Mas você ta fazendo só isso agora, né? Já saiu do trabalho?
- Que nada, to trabalhando, mas esta sexta é o último dia!
- Ah, que bom, aí vai ficar mais tranqüila, né?
- É, espero.. hehe.. E você?
- Ih, amanhã tenho prova, to ferrada!
- Ah, e o feriado?
- Vou viajar pros jogos da faculdade!
- Ah, jura? Olha, Fulano, você conseguiu um feito, ela nunca vai pra esse tipo de viagem! – ao que o rapaz sisudo respondeu com um sorrisinho amarelo, apesar de parecer que estava indo mais com minha cara do que no começo da conversa. Podia xingá-lo de antipático, mas acho que na hora era sono mesmo.
- Pois é, menina, decidi! Hehe E você?
- Vou pra praia..
- Com o “namo”?
- É, e mais uns amigos..
- Que delícia.. Bom, mas tenho que ir terminar o trabalho..
- Eu também, preciso dormir! Tchau, querida, vamos nos falando!
- Vamos sim, boa noite!
Fecham-se os vidros e o papo fica pra trás. Durante uns dois minutos, falamos sobre nossas vidas, tentando resumir “como elas vão”.

Falamos sobre isso mesmo? Vidas são muito complexas, a conversa iria continuar depois? Quando? Neste caso, é bem provável que realmente continue, mas me intrigou pensar que foi uma conversa como outra de conhecidos quaisquer. Quanta gente não nos conta seu “status” imediato casualmente, quase como se preenche um formulário? Quantas pessoas não “conhecemos” a partir de uma “síntese” de sua vida?

"Nome: Fulano de Tal. Profissão: Jardineiro. Estado Civil: Solteiro. Hobby: Jogar Pelada no Domingo. Feriados: Sem Planos de Viagens Próximas. Ocupado no Momento: Sim, com os Estudos. (silêncio) Tudo em letra legível? Já pode entregar e ir embora?"

Qual o significado por trás de cada informação dessas? Quanto elas nos dizem sobre alguém? Afinal, quantas das fichas guardadas em nossas gavetas realmente conhecemos?

Conselho

2009-04-14T07:06:00.000-07:00

Um dia me perguntaram por que eu não comprava um caderno de escrever – “pra dar vazão à criatividade”. Que ajudava a visualizar rimas, fazer poema brotar. Respondi que poesia não acontece em caderno nem em rima. Caderno até serve de berço, mas não de parteiro, porque poesia só nasce de parto normal.

mensagem na garrafa

2009-04-06T19:45:00.000-07:00

Agora que percebi que sou navegante, descobri a razão dessa mania de escrever mensagens pra que sejam encontradas, longe, por algum caiçara.
Talvez todo jornalista – de alma – tenha um pouco disso, uma certa distância que o faz analisar as coisas, ao mesmo tempo em que permite a ele se envolver com o mundo bem de perto.
Dizer que jornalista é um ser apaixonado é pleonasmo. Ao menos, na minha visão do que é jornalismo, na qual o trabalho está intimamente atrelado à “missão” de luta por objetivos. É certo que nem sempre ocorre assim – tão aí as capas dos jornais, revistas, sites pra comprovar -, mas isso não tira a razão de acreditar e buscar viver um ideal.
Quando esse tal de “ideal” – de luta, não de situação - parece virar cotidiano – cotidiano, aliás, nada comum -, a paixão pela profissão não tem mais onde se esconder.
Fazer jornalismo é estar diante do mundo, como num trampolim sobre uma piscina, e mergulhar aos poucos, suave ou bruscamente, de cinco ou cinqüenta metros de altura (na maior parte das vezes, de cem metros). É se espantar com cada sutileza ou “óbvio surpreendente”, na superfície ou lá no fundo, buscando aprendizado. É, ao escrever uma simples nota de 1/8 de página ou uma matéria de 10 folhas, ter a sensação de que se está passando muito menos do que se aprendeu ao apurá-la. E, ainda assim, crer que aquele pouco que se conseguiu passar adiante possa se transformar, ou ser transformado, em realizações, em mudanças.
(e toda essa paixão que já não me deixa viver em paz é a paz que alimenta minha ânsia de viver)

Lara Livre

2009-03-19T07:25:00.000-07:00

Por onde passava, chamava atenção. Era aquele andar peculiar. De tão leves, seus passos desexistiam, segundos após se formarem no ar eminente ao chão. Faziam a terra desistir de ser dura e estremecer, desorganizando tudo à volta.
Ninguém conseguia prender Lara ao solo nem determinar seu caminho. Sempre à deriva. Seu único senhor e guia era o vento. Bem tentarem driblá-lo e conduzi-la a qualquer canto – em vão.
Até que um dia passou tal ventania que levou Lara da vista de toda gente que, de tanto descrente, foi procurá-la. Acharam-na à beira d’um penhasco, prestes a cair, e estaticamente segura por um fio de corrente de ar contra o desfiladeiro abaixo.
“Vem Lara, vem, por que não se salva?”, clamavam as gentes. Sua fala tão livre quase não podia se materializar. Até que se esboçou assim: “meu pé de vento”. Então todo mundo entendeu: Lara Livre era presa à sua própria leveza e nunca a desobedeceria.
A gente voltou a suas liberdades e prisões pensando no descabimento de ser livre por obrigação.

Close

2009-03-09T20:12:00.000-07:00

reflexo de nariz. textura de bochechas. fios de luz, de cabelos. ímã entre dois corpos. ar quente. uma corrente fria de repente, cheiro de rua, de mundo. mundo? onde? distante, abstrato, inexistente. mundoaqui, mundonosso. nós, isto, isso. sempre. não, tempo só há fora. mundo é só o que se olha distanciado, fora do close. aqui é aqui. agora é sempre e é nunca, é sonho, é nada, a única realidade possível em meio a sonhos impossivelmente reais. esse excesso de realidade é o que cega as pessoas. aqui é diferente. você é só você e eu, simplesmente eu – sem precisar chamar nem Você nem Eu. posse é de fora, aqui há conexão, é conexão. eterna, num instante de leveza intensa. bem de perto, mais que dentro, quase fora.

tranS-

2009-03-09T20:09:00.000-07:00

BORDA

Às vezes me bate um desespero louco – ou uma loucura de entrar em desespero. Sinto-me isolada num nada e quero abraçar a tudo e a todos. Logo me vejo cheia de tudo – não sei se minha vida fica muito cheia de coisas ou se todas as coisas me são muito cheias de vida. Só sei que transborda. O mundo me enche de vontades que transporto pra mil coisas que me enchem mais ainda e aí eu encho tudo até me encher de mim. Então, tento me anular enchendo os olhos de estrelas. Mas isso só me enche de calma e agitação e tenho que encher umas folhas de papel. Os pensamentos transbordam pra frente dos olhos que enchem de letras o lápis, que transborda mais que os pensamentos.

de assalto!

2009-03-06T08:00:00.000-08:00

se me puxassem o tapete
seria menos inesperado
porém, mais brusco
não foi (nem brusco nem com tapete)

foi como perder os freios
(que ainda andam perdidos)
e achar-se quilômetros depois
à deriva (tontos de céu e de chão)

e agora, o que fazer?
se passa vento, tempestade?
e se dá medo? (de nada e de tudo)

e se fugir é pior que o medo?
e se os freios não funcionam?
e se as respostas são movimento?

- eis, aí, um porto escondido,
que nos salva do maior receio:
a calmaria (num tudounada)

novas janelas

2009-02-13T04:30:00.001-08:00

Sou uma pessoa pensativa, por isso, passei boa parte dos meus tempos de ócio apoiada na janela do quarto olhando, viajando, pensando com a vista. Como certas características das pessoas mudam mais dificilmente do que a tecnologia, não perdi meu hábito de pensar-sem-freio, mas passei a olhar pra outra janela. Existem janelas dos mais variados tipos, e elas sempre parecem convidar à reflexão de alguma forma, por abrir um campo de visão pra além do ambiente onde se está. Tem gente que pensa com a porta da geladeira aberta, com o chuveiro ligado no banho – o que, aliás, não é nada saudável pro meio ambiente – e até olhando pra comida que assa no forno (e não falo só de cães). Mas hoje em dia, muita gente não tem tempo, sequer, de parar em casa pra abrir a geladeira, quanto mais pra ficar apoiada na janela. Tem muita coisa pra ser feita em muito pouco tempo, que não pára – a não ser que caia a conexão. A velocidade da vida medida pela da internet. Quase arrisco dizer que pessoas com acesso a conexões de alta velocidade têm mais chance de sucesso. Exagero, mas nada demais se comparado ao desespero causado por alguns minutos de “queda” da rede em pleno dia de trabalho. Você já reparou como desviei do assunto do começo deste texto? É exatamente isso o que ocorre, o tempo todo, quando se usa a internet, a rede. E isso tem tudo a ver com as janelas. Um link leva a outro e, quando se percebe, há vinte janelas abertas ao mesmo tempo na tela do computador. De certa forma, esse universo virtual caótico assemelha-se bastante a nossa própria mente, creio que é por isso que acabamos pegando gosto pela coisa relativamente rápido: num dia você não sabe o que é um mouse e, no seguinte, não consegue pensar em seus afazeres sem abrir o e-mail. (E como a rede não é linear, depois de uma volta, acabei chegando ao ponto que queria tratar desde o começo do texto:) Meu e-mail é minha nova janela de pensação. Não aposentei a janela do quarto, porque ela é única, é algo diferente, mas, você que trabalha na internet, pare pra pensar quanto tempo olhou pra janela do seu quarto e pra de um computador hoje? Quando percebi que tenho olhado muito mais pra segunda, fiquei preocupada, “estarei eu mudando minha forma de pensar por causa da tecnologia?”. Mas então reparei: toda vez que abro meu e-mail pensando numa coisa, vejo os assuntos recebidos e acabo me distraindo com outras coisas, até que, quando dou por mim, nem lembro mais no que estava pensando primeiro. Exatamente como acontece quando me apóio no beiral da janela. Nesse meu cotidiano louco e sem rotina, às vezes, chamadas de e-mails funcionam como tipos peculiares passando na rua e desviando o vôo do pensamento - que é como um balão cheio de ar que voa, vai voltando ao chão, quando é rebatido por alguém ou alguma corrente de ar inesperada. E eu, que nem sou “aquela” entusiasta da tecnologia, acabo falando dela sem querer.

defesa das coisas singelas'

2009-01-21T12:11:00.000-08:00

hoje tomei um chá comigo pra ver se me acalmava
a ansiedade castiga o corpo, mas enriquece a alma

escolhi um chá da Índia porque me cheirou a sossego
mas a alma é vazia quando toda desprovida de medo

passei geléia de rosas na esperança de virar uma flor
sem fugir dos obstáculos, mas pra desafiá-los em cor

livros, bebidas & flores

2009-01-19T16:35:00.000-08:00

minha casa seria feita só disso

>>da mala

2009-01-19T16:32:00.000-08:00

.areia

o deserto é um oásis de paz
dunas acima do céu
onde se encontram os sonhos
em pedras de tempo
se passa, se pisa, não pesa
o exagero evapora
o silêncio conversa
entende-se

flagras.

2009-01-07T19:49:00.000-08:00

- Mas pra quê tanta boca-aberta? É lindo, eu sei, mas já passou, o sol, o pôr do sol... Bruna?! (...) É realmente lindo, mas é um pôr do sol, só um pôr do sol, tem todo dia, você parece que fica aí hipnotizada!
- (Volta os olhos para o rapaz calmamente) Sim, é só um pôr do sol efêmero – e, de certa forma, eterno, porque acontece todo dia, as cores mudam, mas toda tarde o sol se põe. É que eu tenho essa mania de me espantar com a vida. (O rapaz a olha intrigado, da mesma maneira com que ela observa o céu). Pode ser qualquer coisa de repente e pode ser até algo muito esperado que, mesmo assim, me espanta. Como o sol se pondo, ou quando você segura minha mão e me sobe um arrepio, fico toda boba. Quase um susto!

*

e se ele já tiver me levado como os outros? e eu tiver me perdido mais um pouco. e tivermos dançado de improviso, e caído logo no riso. e se nem-sei-onde for aqui? e não souber como sair, como ficar, pra onde ir. e que já não falo, comigo, dele, mas com ele. e se as rimas já entortaram e os silêncios se descalaram. e aqueles doidos desendoidaram e ficou todo mundo boquiaberto. e no céu desencoberto, uma lua novata. e descobrir que aquilo tudo não serve pra nada. enquanto somes com as gravatas e eu não paro de descobertas.

quê esperar de um natal?

2008-12-26T16:33:00.000-08:00

O melhor dos meus natais é o que eu, antes, detestava. Coisa de adolescente inquieta: irritar-se por voltar pra casa bem antes dos amigos – mesmo sem saber se eles já não estão dormindo há horas em suas casas – e, pior, antes do final dos especiais de natal da tevê. Cansada por ter acordado cedo e corrido o dia todo, incomodada com a roupa ‘arrumada’, mas sem coragem de tirá-la, porque “vai que aparece um convite de festa repentino pra salvar a noite?”. Suposições no beiral da janela, ao olhar as luzes das janelas vizinhas mescladas aos vestígios de sons comemorativos diversos – de ruídos de talheres a miados de cães ou latidos de gatos. Aquelas luzes, aquele clima de festa comigo de fora batendo na incerteza de “quem sou eu?” e “por que (não) me encaixo neste quarto?”. Inveja fora de lugar que, na verdade, camufla agitações internas.
Hoje, não. Chego mais tarde, mas ainda mais cedo que o final das festas na vizinhança. E o burburinho não me incomoda mais. Não estou mais “só”, mesmo quando apenas comigo. Meus dilemas internos estão longe de terminar, mas tenho segurança quanto a minha identidade, meus quereres e deveres e do por que me encontro em determinados lugares – amanhã, não sei, mas as coisas costumam fazer sentido no momento em que acontecem. Assim, ficamos matutando, eu comigo, estórias por trás de cada luz e de cada sala acesa enquanto a minha está apagada. Porque já desmascarei o mito do natal vendido em lojas, as caras felizes, as festas forçadas. Se houver vontade de festa, correremos atrás de uma, invadiremos a do vizinho, inventaremos outra, na rua ou na sala. Se o clima for de chuva relaxada pós-confraternização, acompanharemos as luzes e os sons perambulantes das redondezas - que, afinal, são a diferença entre o natal e as outras madrugadas do ano.
O gostinho dos meus natais nada tem a ver com a hora em que as festas da minha família acabam, não era isso o que eu detestava. É o clima suavemente frenético dos natais paulistanos que invade as casas de todos sem pedir licença. Isso me irritava por contrastar diretamente com o natal calmo lá de casa que, por sua vez, não combinava com minha agitação interior. Hoje, é desse contraste que mais gosto. Saboreio cada luz ou música perdida no ar a meu gosto no momento – seja ele tranqüilo ou energético – como se as roubasse pra mim, e deixo e que me levem até onde tiverem que levar. Nem sempre é algo pacífico essa relação interior-mundo-lá-fora, mas é nesse conflito que reside o sentido de deixar a realidade bater na própria face tal qual vento que anuncia chuva. As gotas simplesmente vão caindo e quando me dou conta de que é preciso fechar o vidro da janela, percebo também que o natal já passou, sem que fosse preciso esperar nada dele.

entreciertos y seguros

2008-12-22T05:02:00.000-08:00

ciertos días, no me tengo
deambulo en sitios todos
en ninguno me detengo

a girar en quehaceres
sueño cierto con el viento

en mi suerte, ya me pongo
a huir en pasos falsos
y temblar en fijo deseo

así pasa que eso no pasa
pasa a mi y a la vida

como sensación que se quedara
y algo de mi retiñera
tan seguro en tiempo incierto
que no se deambulara

pr’um cara aí..

2008-12-13T11:23:00.000-08:00

que me ensinou
toda vez que eu desenhava sonhos,
mas chegava com porém’s
ele dizia um certeiro: e daí?

e daí que essa é maior lição que já aprendi na vida
e não foi só de ouvir
porque ele é uma das poucas pessoas que acredita no que diz
e o pratica

(isso tudo além dele ser meu pai)

O mundo me dá alergia

2008-11-19T19:03:00.000-08:00

Pedra no sapato contamina o pé, fica tudo vermelhado; vai subindo pelos ossos até explodir em poros cor de rosa, congestionados. Mais congestionado ainda fica o nariz, escorrendo todo, é só puxar o ar do verão molhado. Água de chuva, então, tiro-e-queda, incha os olhos, treme as pernas; se tiver algo que fazer, é preciso secar logo, senão os pés, tremendo, vão correndo sambar lá-longe.

Mas o que me dá alergia mesmo, urticária, descamação – de nem me reconhecer mais – é criança vestida de adulto na rua, trabalhando pra pôr comida a brincar na barriga. E lábios cínicos que despejam eufemismos no mundo, omitindo a conta da lavanderia de dinheiro e de caráter, mau caráter. Apontam-me pintas de catapora na testa, bem no meio, bem visíveis, quase que nem pisca-pisca.

Todos vêem, não consigo disfarçar. Certamente, dizem: “que garota fresca, tudo a incomoda!”. E lhes dou microfones, para que os ouçam mais alto, assim como busco um autofalante pra mim. Que os gritos preencham o céu, cortem os ouvidos certos ou errados. Que se faça barulho. E, de repente, pode ser que a alergia se espalhe, que passe de olho-em-olho, mão-em-mão. Que surja uma bolha na pele pra cada tensão social, que o descaso corrosivo provoque febre crônica.

Não é caso só de reclamação, alegria também causa tosse, felicidade lacrimeja os olhos, conquista explode os ânimos, contato desnorteia a vista. É por isso que saio do samba estampada de cores e de boas reuniões, coçando a cabeça.

Também não é caso de não-me-toques, é sinal de aprofundamento. Alergia não entra em bolha de cristal, só se pega ao pisar descalço na terra. É marca de vida, que reage aos estímulos, que age. Critica, elogia e luta. É a negação da desimportância, é boca no trombone.

Não tomo remédio pra esses sintomas estranhos, deixo que se desenrolem, que se mostrem. O dia em que passar imune por cenas, palavras e cantos, sem irritação de pele sequer, é porque me isolei de tudo, fechei-me num casulo escuro e sem vida. Minha alergia vem da força nas veias que passa das pessoas. É minha sinceridade.

Último poema dele ou Entendimento

2008-11-14T02:46:00.000-08:00

*
quando via suas arrelias
- e sempre as achava de ver
era querendo ser torta
De tão reta, que idiota!
Num mundo que não sabia ter
poetado de doiderias
*

Jornalista sempre em crise

2008-11-11T04:09:00.000-08:00

Outro dia, eu, meus colegas de universidade, a professora Maria Elisabete Antonioli e os jornalistas Maurício Tuffani e Pedro Pomar levantávamos polêmicas sobre a exigência ou não do diploma de jornalista para o exercício da profissão no Brasil. Havia defensores das opiniões mais radicalmente opostas e o debate esquentava, excedendo o horário previsto. Quando chegamos ao auge da discussão, no entanto, o assunto não era mais a obrigatoriedade do diploma, mas algo a que chamávamos “habilidades específicas” que um jornalista deve ter.

Percebi, então, que uma dessas “qualidades” só pode ser um certo estado de “crise existencial” permanente. Creio que em nenhuma outra profissão se debata tanto sua razão de ser como no jornalismo. O tema é abordado não apenas em debates como aquele ou nas redações, mas nos próprios veículos produto do trabalho desses profissionais – quem nunca leu um artigo ou editorial questionando a função do jornalismo? No entanto, diferentemente de outras “crises”, a dos jornalistas não atrapalha sua atuação, senão a aprimora.

Como disse Carlos Alberto Di Franco em seu artigo “O fascínio do jornalismo” (publicado na Folha de São Paulo de 3/11/08), “jornalismo não é ciência exata e jornalistas não são autômatos”. Portanto, não é possível listar regras universais para essa atividade. Sendo assim, sua fiscalização deve ser contínua e adaptada a cada caso. Além disso, por se tratar de uma atividade que interfere diretamente na realidade social, esse debate em torno de sua ética não deve se restringir aos profissionais do ramo, mas a toda comunidade.

Não raro, evocam-se aquelas características verdadeiramente heróicas que um jornalista “romântico” teria: imparcialidade, senso investigativo, sem receio de trazer a ‘verdade’ à tona doa a quem doer; tudo isso sob condições de trabalho difíceis e, hoje em dia, salários pífios. Ou seja, o sujeito seria, realmente, excepcional. No entanto, numa época em que jornalismo é, muitas vezes, confundido com a reprodução de declarações prontas, pré-concebidas por um dos lados da história, essa justificativa dos empecilhos impostos ao “profissional da notícia” me parece hipocrisia.

É certo que existem inúmeros obstáculos ao exercício da profissão, dos quais se destacam a imposição da linha editorial dos patrões e de um imediatismo midiático que considera as notícias por sua forma, independente do conteúdo. E, mesmo assim, tem um monte de gente que insiste em seguir essa carreira. Seus desafios são muitos, contudo, é preciso ter cuidado para não os confundir. De nada adianta um comunicador social que evoca as dificuldades de sua atividade, mas conforma-se ou, pior, adere a elas, toma seu partido.

Jornalismo é uma atividade racional que busca objetividade e clareza, no entanto, não pode fugir a sua complexidade, pois deve ser sentido. Nunca será possível delimitá-lo exatamente, mas isso não impede sua realização. É como um bolo feito com uma receita sem quantidades específicas dos ingredientes, apenas sugestões, mas que cresce. Por isso, bons jornalistas estão sempre em “crise”, analisando seu trabalho de acordo com cada contexto. O dia em que artigos de reflexão a respeito desses “dilemas” deixarem de ser publicados, haverá algo de muito errado.

O que me preocupa é a quantidade de questionamentos hipócritas, “só por questionar”, que aparecem por aí, mas não se refletem na atitude dos profissionais. Não é possível eximi-los de culpa, mas deve-se lembrar que jornalistas são seres humanos comuns, não super-heróis incorruptíveis (ainda que desejem muito sê-lo) e que, para garantir que suas reflexões sejam aplicadas na prática, faz-se necessário o envolvimento de toda sociedade nessa cobrança.

ping-pong

2008-11-09T19:40:00.001-08:00

*
________.lança

esconde-esconde

________pega-pega

zig-zag

________rebate.

________Mas
_____Mas
__Mas
Quais as regras?

________esquecê-las.

Cheque-mate

2008-11-04T05:44:00.001-08:00

Precisava dar um basta naquela vida de incompletudes. Não via conclusões havia meses, um ponto final sequer, e novos períodos abrindo-se a torto e a direito. Daria um jeito. Até o final do ano (o prazo dos prazos), terminaria alguma coisa. Um livro, pelo menos – ou então, seu namoro, que acabara de começar.

Perdeu muitas páginas, avoou-se em tempo ínfimo. Tomou a decisão: pela segunda alternativa. A mãe argumentou, a vó ligou, a tia chorou, a amiga desconfiou – mas apoiou. Não se decidira apenas devido ao encasquetamento em finalizar algo, já avistava o fim daquele relacionamento, “entende”?

Explicava-se – mais para si mesma do que para os outros. Aquela história havia sido gasta sem dó, como pano de chão. Não se podia mais espremer gota de drama sequer. Alguém se atreveria? Talvez, ela até quisesse que alguém se atrevesse – alguém, ela, não. Afinal, tal era decisão mais fácil de se tomar. Apesar de um tanto difícil de seguir. Os meios? Sempre tinha que pensar em tudo! (seu torpor e seu êxtase).

Respirou. Contou os dedos das mãos e dos pés. Tudo no lugar. Consultou as casas dos botões, partiu. Chamou o rapaz desavisado para uma volta no parque. (Por que num parque? Vira nos filmes). No meio de uma alameda, começou – assim teria tempo de terminar até o fim, onde cada um seguiria para um lado:

- Sabe (aquela palavra usada para aliviar o soco seco, com certa delicadeza, no caso, sincera), preciso dizer algo que nunca te disse.
- Tem algo ainda? Você diz tantas coisas... – Riu-se Remo, tão desprevenido da situação como avoado da vida.
- Sempre tem algo – Adiou-se – Nunca te disse que te amo. – Só depois da alguns meses parou pra pensar que, naquele momento, não disse “eu te amo”, mas “disse que te amo”.
- E não ama? – Deslizou por entre as partes do sorriso dele.
- Amo! – Exaltou-se, para então... – Amo. E isso basta. – voltou à personagem que encarnara tão resoluta; ele sem entender nada – Por isso, precisamos de um basta. Acabou. – Sentiu o peso dos olhos dele e ensaiou um desespero interno que quase transbordou – Continuaremos amigos... sim! – e voltou a si - Mas acabou.
- Renata, você é maluca! – Encasquetou-se o rapaz; agora era a vez dela fazer cara de espanto. – Por que decide essas coisas do nada? Você é cheia de surtos!
- É que... eu não sabia o que fazer. Eu não sei. Mas não estamos mais em sintonia.
- A gente nunca esteve. – Beliscão que fez os olhos da moça arregalarem-se prontamente – Mas achei que nos entendêssemos...
- Mais ou menos, você não liga muito pra entendimentos, não é o que parece. E eu, que ligo, fico na mão. Fico sozinha nos meus desentendimentos comigo e com você. Chegou uma em hora que era desentendimento demais pra mim.
- É que você liga demais... Eu ligo pra ficar com você, se eu to com você.
- E quando não tá?
- Que que tem?
- Não se faça de cínico.
- Ai, Renata. Não vou ficar me matando de confabular com as estrelas sobre sua falta, não sou assim, me desculpe.
(Uma pausa. Renata passeou os olhos no céu e desceu – já era quase o final da alameda)
- Desculpo. Porque te amo, não sei por quê. Mas não posso voltar atrás, já fiz um pacto com todas as estrelas que você deixou de lado. Por favor, não fique bravo comigo. Quem sabe um dia daremos jeito. – Disse a moça, firme, sem tirar os olhos dos olhos dele que, então, caíram ao chão.
- Tudo bem. Só não entendo. Mas nos vemos, então?
- Sim...
- Aham. – Conformou-se o rapaz.
Enquanto os pés de Renata já apontavam para o lado direito, Remo precipitou-se:
- Tenho que ir para lá. – Voltou-se à direção oposta – Tchau!
- Tchau...

Um olhares. Renata acordou-se do transe cênico e percebeu que ele ia exatamente para onde ela tinha imaginado, acontecia o que havia previsto no “roteiro”. Teve o ímpeto de segui-lo correndo e agarrá-lo para agradecer pelo belo final de cena. Mas já estava meio voltada para o outro lado. Foi quando duvidou se sua ânsia de finalizar havia sido cumprida. (Então era aquilo?) Percebeu que o final era um grande - e imensurável! - começo.

Desvario-nos

2008-10-30T19:19:00.000-07:00

Foi tudo louco
- demasiado
Cada gesto parecia desligado
um do outro
Foi sem sufoco,
porque era alado
Mas nem sempre fomos lado a lado
mais um no outro
disfarçado

Não me digam que foi pouco
era rouco
Um pecado?
- Apenas decidiu ser descolado
fugidio, não desolado
Menos que quase tudo
Mais que quase nada
Como rima furada
Tão bela musicada

Se era forma ou conteúdo?
- É freqüência
que não cai nem em cadência
De um luz-anoitecer
Ou um lua-ensolarar
É algo aqui e lá
Pro corpo atormentar
e o chão desatinar
até a cabeça

Como loucura de dois
sem um certo depois
Com um cada nuns sims
e sabendo seus nãos
Uma guerra de sãos
num quarto de vãos
Sem qualquer decisão
que se acabe com pois
Desavisado desvario achado

enchendO

2008-10-15T07:42:00.000-07:00

nada é mais angustiante que garganta vazia
é a materialização de sentimentos abafados
como tremer de frio numa ilha de calor,
o rosto rosado e os pés inchados,
sem conseguir gritar por companhia

é um certo tipo de dor
daqueles gritos atrasados
daquelas tardes sem dia
de conceitos despedaçados
esvaziados de cor

tropeçam em cadeados
os que buscam poesia
em direção ao calor
descobrem valentia
e descolam os calados

longe da monotonia
corta-se o torpor
entre desagrados
e flechas de amor
onde o tédio, inútil, jazia

De volta àquela revolta-descoberta adolescente

2008-09-22T20:25:00.000-07:00

Você me dava suas mãos
Eu queria seus olhos.

Ah, um ponto final
Sem vírgula embaixo,
Adeus à vírgula sozinha
- Só preciso de um travessão...
Chega de reticências!
Qual é a exclamação
Que acaba com a pergunta?

3ª pessoa(l)

2008-09-16T18:35:00.000-07:00

a vida era boa, não podia reclamar
no momento, afligiam-lhe apenas três mistérios:
Como curar língua queimada
De onde vêm as alergias
A geografia do Terminal Tietê

é claro que havia outras questões:
O que ler primeiro
Quais os nomes das horas
Que número discar
De que é feito o samba

mas para estas, desenrolavam-se respostas
Construiriam-se no caminho da vida crua
vestida de seda e véu, só pra brincar

as complicações mesmo eram de sua cuca
Maluca, podia ser, como queira
se de fato queria isso, nem ela sabia

perdida entre mundos e fundos
Muito sonho, pouca gente
Muito mundo, pequeno abraço

quase entra em descompasso
Procurando o que querer
Que é só o que é preciso

Uno de allá

2008-08-29T21:02:00.000-07:00

Algo de perro
Algún porro
Dame un tarro
Ahorro un momento
Le llevo al piso
De grama mohada

Me vuelve un sapo
Dice que no me entiende
Con voz tan grave
Que casi no me oigo
Por dos minutos resisto
A sus ojos de príncipe

Quisiera ahogarme en ellos
Tan completos
Todavía no llenan mi corazón

Todavía es algo raro
Es algo de predicción
Y algo de miedo

Machos.

2008-08-18T20:45:00.000-07:00

Um olhava pro outro sem pousar vista na garota no meio. Mas também não se cruzavam. Dois homens com algo em comum.

Conversavam forçando uma naturalidade fictícia. Se assim ficavam felizes... Ela estava ali, mas se mostrava 'nem ali'. Não mais convincente que as encenações deles.

Divertiam-se? Qual o sentido senão esse? Devia ser algo consumindo o ar do passado, como fagulha restante. Mais parecia vela de festa.

CUBA (em CUC's*)

2008-08-05T10:51:00.000-07:00

Seria muita hipocrisia da minha parte falar de Cuba sem me colocar como mera estrangeira. Uma semana de viagem mais alguns dias avulsos de contato com os assuntos desse país são os únicos retalhos de que disponho para costurar uma imagem ‘cubana’. Mas vamos a eles:

As cores de Cuba explodem como as dessa cortina de retalhos. Sua música, tocada em cada praça ou restaurante, as cadeiras de balanço sempre à postos fora das casas, as roupas estendidas do lado externo das janelas e varandas, os livros sobre traços culturais do país abundantes, ao lado dos postais e chaveiros para turistas. A ilha parece querer gritar seu nome para o mundo.

Nomes são o que falta nas estradas, sem placa de sinalização alguma, querem te conduzir a determinados tesouros históricos ou naturais, mas sem dizer como, somente com a ajuda de um guia local. “Não é preciso fazer sentido, Cuba é Cuba”, disse-me o taxista que nos conduziu até o balneário de Varadero, após ser questionado sobre o porquê da falta de sinalização. Logo depois, parou o carro no meio de uma ponte e nos convidou a descer para assistir dois garotos que resolveram praticar um bungee jumping improvisado, bem na hora em que passávamos por lá.

Surpreendeu-me o ato totalmente espontâneo da parte do motorista. Depois de ver que o aparato de cordas e elásticos tinha segurado bem os meninos e voltar ao carro, pensei em perguntar onde é que estavam os policiais da cidade que deveriam tentar impedir cenas como aquela, mas fui arrebatada pela resposta “Cuba é Cuba” trazida pelo vento na janela do táxi em movimento.

Nesse momento, tive uma impressão da “cara” dos cubanos que me parece válida até agora: eles se mostram como são, seus trejeitos, sotaque e gestos não são montados para atender às regras de conduta ocidentais especiais para o tratamento com turistas; no entanto, não mostram tudo, têm cautela ao expor seu cotidiano e seu país a fundo. É como se houvesse uma grade na frente de suas essências (como a que cerca a cortina de retalhos na foto), uma pintura expressionista que não se pode tocar devido ao vidro da galeria de arte.

Para quem é de fora, não é fácil adentrar na Cuba ‘real’, a dos cubanos. Mesmo vindo da América Latina, a palavra “estrangeiro” está estampada na sua testa. Um brasileiro nas ruas de Havana, com certeza, é mais abordado pela população local do que um americano ou europeu – acredito que seja pela postura mais parecida e pelo idioma. Em geral é assim, você está andando por qualquer parte da capital, quando alguém começa a te acompanhar caminhando e te aborda (traduzindo tudo para o português):

- Oi! Da onde você é?
- Do Brasil!
- Ah, Brasil! Futebol, Ronaldinho!
- Isso mesmo...
- Seu país é lindo!
- Você já foi pra lá?
- Não, mas só pode ser muito lindo! Até quando você fica aqui?
- Só mais uma semana.
- Ah.. E você não tem alguma lembrancinha do seu país?
- Não, não trouxe...
- Então me dá um peso (moeda local)?
- Desculpe, não tenho mais nada aqui.
- Ah, um só? Tenho fome, preciso comprar sabão! (...) Olha, já comprou ‘habanos’ (charutos)? Tenho um irmão que trabalha na loja de fábrica e faz um preço muito bom, muito barato!
- Não, obrigada, preciso ir.
- Já conhece a cidade? Venha, posso te levar para fazer um tour, baratinho!
- Obrigada, mas preciso ir.

Simpatia? Sim, em muitos casos. No entanto, ser abordada mais de vinte vezes por dia ou “xavecada” nas mais diversas situações chega a incomodar, já que você não consegue tirar sua máscara de gringo - ‘espécie’ alvo de temporada de caça onde toda a população parece ser caçadora.

É, a pobreza incomoda, como em qualquer lugar, só que lá não há divisão “rico ou pobre” explícita como nos países capitalistas. Aqui, a maioria dos cubanos seria chamada de mendigos pela pobreza material, mas não mendigos de cultura, já que educação para todos é realidade na terra do Fidel.

(Maiores detalhes sobre a estrutura política cubana ficam para outro post, quando houver mais autoridade para falar sobre isso aqui, já que hoje sou turista).

Bem, falava sobre os diálogos. O curioso é que quando abordei alguns cubanos para pedir informações, as conversas foram extremamente parecidas, salvo algumas exceções. A pessoa que mais esclareceu minhas dúvidas sobre todo e qualquer assunto cubano foi um guia turístico da companhia ‘Cubatur’.

Formado em pedagogia, Roger** lecionou por apenas cinco anos antes de começar a trabalhar com turismo em busca de um padrão de vida um pouco melhor. E ele não é exceção, a grande maioria do pessoal do ramo é formada em outra área – tudo por causa das “propinas” (gorjetas).

Os cubanos estão desestimulados a trabalhar para o Estado. O governo garante educação e saúde de qualidade para todos, uma “ração” para ninguém passar fome e moradia: vive-se mal sem um salário para complementar o almoço, mas vive-se sem estar na miséria. Os funcionários do Estado, agricultores ou professores, por exemplo, ganham tão pouco que muitos preferem não trabalhar ou buscar oportunidades no turismo.

As terras da ilha, com potencial para alimentar mais que a quantidade de seus habitantes, estão ociosas. Os preços dos alimentos sobem nos mercados e, segundo Roger, o povo busca alternativa nos “mercados paralelos”, onde pequenos “proprietários” rurais vendem parte dos alimentos que cultivam para sua subsistência.

Então, no dia 18 de julho, Raúl Castro anuncia a distribuição de terras ociosas a agricultores, em regime de "usufruto", como medida para a segurança alimentar, e é criticado por abrir demais o regime comunista. Mas Cuba é uma ilha, não mais patrocinada pela Rússia e fortemente prejudicada pelo bloqueio dos Estados Unidos, que precisa se manter e precisa alimentar seu povo; o desenvolvimento da agricultura é urgente.

Falando em abertura...

Este texto foi publicado na Internet, meio de comunicação ao qual a grande maioria dos cubanos não tem acesso. Salvo algumas pessoas que trabalham com turismo, nas raras empresas que possuem um computador com acesso à rede ou alguns “hackers” que conseguem se conectar eventualmente, as informações sobre o país e o mundo chegam ao povo apenas através dos poucos veículos nacionais – com as lentes do governo.

Aliás, ao falar com os cubanos, essa tal “abertura” parece ser uma invenção do exterior, porque todos afirmam veementemente que nada mudou com a “troca” de Fidel por Raúl – pelo menos, nenhuma mudança significativa foi sentida até agora.

O que mudou foi a salsa

E isto é um capítulo à parte na minha pequena aventura cubana. Quem me conhece, com certeza, já ouviu sobre meus “planos” de conhecer um salsero e ir morar numa praia da ilha ao som del Buenavista Social Club noite e dia. Bem que tentei colocá-lo em prática, vasculhando as informações dos cubanos nas ruas e indo a diversos clubes noturnos em busca da salsa – mesmo com meus pais junto, o que foi bem engraçado. Mas, pois é, não foi dessa vez.

O subtítulo é exagerado, não é culpa da salsa, não foi a música que mudou, mas seu espaço e a maneira de bailá-la. Alguns de meus neurônios mais idealistas acreditavam que ainda existiria um lugar onde se pudesse dançar e ouvir a autêntica salsa cubana, com os cubanos – como mostram filmes sobre os anos 50 no país. E mais, pensava numa mistura dos shows de salsa glamurosos – da elite e estrangeiros - daquela época com ambientes descontraídos e simples, ricos de espontaneidade local.

É, acho que confundi um pouco as idéias. Ao ler um daqueles livros sobre salsa junto aos souvenires turísticos, descobri que o “baile de cassino”, que ficou famoso e influenciou salseros do mundo todo, era quase uma instituição social, pois, em geral, dançava-se junto a ‘associações’ de elite nas quais era difícil entrar.

Além do mais, apesar do país estar “isolado” do mundo há quase 50 anos, cultura é algo que muda com as novas gerações, em qualquer situação nacional. E a juventude cubana atual conhece salsa, mas gosta é de “regaetone”. Fora os shows de cabaré pra-gringo-ver, as “Casas de la musica” do Estado, onde cubanos e turistas vão dançar, não têm nada de ambientes acolhedores e com “cara de salsa”, são como baladas da Vila Olímpia, com luz negra, fumaça de cigarro e, pior, prostituição.

Enquanto isso, o pessoal do Buenavista Social Club ainda vivo está em turnê pelo globo ou engaiolado em alguma apresentação pra turistas. E os jovens cubanos passam as madrugadas de verão nas muretas do Malecón (avenida beira-mar que liga os dois extremos de Havana) ao som de muito regaetone. Bem, pensar que todos dançassem salsa a torto e a direito seria o mesmo que imaginar toda a juventude brasileira sambando como passista de escola de samba (o que não deixa de ser uma imagem bonita).

O fato é que depois de tantas surpresas e confirmações – porque por mais que se leia ou se ouça falar a respeito de um lugar, vê-lo ao vivo é sempre diferente –, se tivesse que escolher uma frase pra definir esse complexo país, seria obrigada a concordar com o taxista e primeiro cubano com quem falei e dizer: “Cuba es Cuba, y no hay que explicarlo”.

*Cubanos Convertíveis – moeda, usada principalmente pelos turistas, que pode ser trocada pelo dinheiro de outros países; tem valor próximo ao dólar. Enquanto isso, os pesos cubanos não podem ser cambiados; um CUC vale cerca de 24 pesos cubanos.

**Nome fictício

Ação

2008-07-30T05:45:00.000-07:00

Meus olhos não uso só pra ver,
Queriam ser lente fotográfica
Os ouvidos, amplificadores
A cabeça, papel e tinta
A boca, autofalante
Os sentidos, gente inteira
Cada um, todos juntos
O corpo, no mundo
Os gestos, transformações
no corpo do mundo

Os espíritos sem véus
Tentam velar por outros
Só de não ficarem parados
Já é algo mais que nada
É mais. É muito
É movimento:
A diferença que faz falta,
Que esvazia os vazios,
Que faz

De (s) fazer malas

2008-07-11T19:30:00.000-07:00

Odeio. Elas embaçam toda aquela empolgação com a viagem! Porque lembram das preocupações. “Tenho que levar isso, não posso levar aquilo porque posso perder, não posso esquecer daquilo-outro – vai que acontece aquilo lá, né?”.
E, mesmo assim, não consigo ir sem mala. Já disse, em outro post, como queria fazê-lo; desde então, não o cumpri, foi como uma promessa de final de ano (promessas deveriam ser de começo de ano!).
A verdade é que a mala representa um pacote de segurança (assim já mostrava a boa-e-velha bolsa do Gato Félix). Sobra-me falta de medo de sair poraí, mas a bagagem me lembra que ainda me sinto mais indefesa do que muitos espinhos do mundo. Claro que o incoerente seria se não me sentisse assim.
O inconveniente é que não costumo seguir o tão popular “menos é mais” quanto a malas. Não me importo de carregar mais peso se existe a (remota) possibilidade de realmente precisar de algo a mais. Bem, talvez isso até seja algum tipo de virtude.
O engraçado é que sigo o mesmo “lema” (‘mais é mais?’) em relação às palavras. Exato: às vezes, falo demais (sobre eu mesma, já que sou eu que decido o que é meu ‘segredo’; as palavras dos outros sobre os outros, procuro guardar até segunda ordem).
Mas quer saber de uma coisa? Mesmo sofrendo com conseqüências de algumas falas a mais, não costumo me arrepender delas. Palavras são segurança: quando ditas, provocam efeitos bons ou ruins; já guardadas, não provocam nada, não abrem possibilidades.
Acho que é por isso mesmo que os escritores tanto escrevem. Dá pra notar certa insegurança diante do mundo em muitos deles, que recorrem às letras pra falar sobre ela. É por isso também que, quando não tenho o que dizer, sinto vontade de me afogar em palavras. Prefiro tentar nadar a ficar apenas observando o rio correr.
Mas não sinto a menor vontade de me afogar em malas – então, vim me refugiar nas palavras aqui. E, quem sabe, esse amontoado de letras preste a alguém mais, já que palavras alheias também podem ser abrigo.

Do divã – Caso 1

2008-07-09T17:11:00.000-07:00

Relato
Mirabella não sabe ser normal. No sentido de se sentir, simplesmente, normal, entende? Não consegue ficar nem-feliz-nem-triste, só “normal”. Suas emoções são como um pêndulo: hora no alto, hora embaixo, nunca neutras. Subir numa pedrinha no meio da rua pode fazer como que ela se sinta no topo do Monte Everest; tropeçar num buraco, pode deixá-la como na areia movediça. Quando se estabiliza, ou é no alto, ou embaixo. Assim, seu “estabilizada” não quer dizer “estável”, razoável, médio ou normal. Descobriu que obedece à lei da gravidade, mas em dois sentidos: tudo o que sobe, desce; tudo o que desce, sobe.

Em uma semana especialmente cheia de pedras e buracos, nauseou-se com os sobressaltos e decidiu mudar. Gastou dias inteiros estudando cada artigo daquela lei pra achar uma exceção. Subiu e desceu as escadarias de muitas bibliotecas. Até que jogou os papéis da pesquisa do último andar de uma delas. “Tudo o que sobe, desce”. E os papéis foram pegos pelo vento, subiram, ainda mais, pelo céu da cidade. Alguns foram encontrados na grama do parque, outros devem ter se enroscado em algumas nuvens. Talvez caiam com a próxima chuva e alguém possa retomar a pesquisa. Mirabella desistiu de pesquisar, estava ficando enjoada com aquele “marasmo”, foi andar de montanha-russa.

Diagnóstico
Não foram encontrados indícios de paranormalidade ou normalidade crônica, apesar das tendências neuróticas. A paciente é perfeitamente anormal.

Profilaxia
É necessário cuidado caso o parque de diversões feche. Evite os feriados vazios e as comidas sem sal.

Tratamento
Duas doses de pimenta ao dia são indicadas para manter as taxas de sanidade.

Rosas-Vermelhas ou Desabafo

2008-06-30T16:23:00.000-07:00

Chegou, foi direto pra dispensa sem olhar em volta; tirou os sapatos, voltou à cozinha, abriu a geladeira, escolheu o leite desnatado dos adultos e o chocolate em pó das crianças. Lembrou-se do copo e da colher, sentou-se, ligou a TV na tentativa de dispersar o silêncio da casa vazia em hora de estar cheia.

O chocolate demorava a dissolver-se no leite, ao contrário de sua atenção, que a televisão não apreendia. Não conseguia se ater nem aos próprios pensamentos. Nada demais; o frio não passara, o trabalho não acabara, o telefone não tocara, ela o vira de longe, ele não se manifestara.

A cabeça zonza melhoraria com a comida. O ventilador ligado por engano quase parava, quase. A louça lavada no escorredor esperava, quase seca. Seria preciso trocar a água das flores? Vermelhas, estavam tão vermelhas, até demais, e ainda eram rosas. Aquelas flores destoavam do resto da cozinha e pinicavam seu ego mal-dormido.

Haviam sido entregues no shopping, estratégia de marketing pro Dia das Mães que derreteria os corações femininos, todos eles. Nenhum motivo especial para sua presença ali, não eram presente de nenhum remetente de fato. Nada, e tão belas! Chegavam a provocar um mal estar.

O chocolate não se dissolvia, a TV não conversava, o frio não cessava, e aquelas rosas enfeitavam, deveriam alegrar o ambiente. Mas elas evocavam lembranças nunca concretizadas, promessas abortadas. Transtornavam-na. Começou a sentir raiva daquelas rosas – canalizando seu descontentamento em algo específico e material. Maldisse a beleza do contorno das pétalas, que não adornavam os dias medíocres.

Desistiu do leite que não dissolvia, bateu a colher com força na mesa, mas o barulho foi abafado pela toalha. Levantou, caminhou, pé-antepé, até as flores no copo, vaso improvisado sobre a pia. Respirou.

Os músculos da mão direita endureceram; agarrou as três rosas e tacou-as pela janela, com tanta força que todas as pétalas se desprenderam no ar. Gritou. Não ligou pra gota de sangue provocada por um espinho; observou a chuva de pétalas planando até o chão, lá embaixo, fazendo um lindo balé no ar. Riu, de gargalhar.

Goteira

2008-06-21T21:45:00.000-07:00

Tem um furo no teto do meu quarto que não pára de gotejar tempo. Um tempo todo entrecortado e irregular, que cai antes que eu consiga alcançá-lo e molha tudo à volta, nem adianta colocar balde embaixo. Quando passo por ali, às vezes sempre saio encharcada de tempo, escorrendo até os pés, escorregando.
São gotas de anseios, de dúvidas, idéias, fomes e calmarias inquietas. Elas secam rápido, e logo voltam a molhar. É um tempo estranho, louco e meu, do mundo, talvez.
Não sei onde se acha tempo em conta-gotas, iguaizinhas, cada uma com 5 ml. Tão padronizadas; totalmente fora do padrão da vida. Tempismos certeiros para serem engolidos de uma vez, sem desperdiço, supondo-se muito eficientes. Do tipo que teria a consideração de não morrer atropelado no meio da rua para não atrapalhar o trânsito.

Ri

2008-06-03T21:21:00.000-07:00

o melhor sorriso de todos
é aquele que a-con-te-ce
de cantinho
vai surgindo devagar

é um estalo
de um borbulho interno
que roça a superfície
de leve

é aquele que se percebe só depois de um tempo
porque não interrompe o êxtase da alma

se felicidade pudesse ser definida,
seria descrita assim

gente

2008-05-29T16:15:00.000-07:00

- Sabe de qual gosto eu mais gosto?
- Gosto de mel!
- Não, muito doce...
- Gosto de sal!
- Muito seco...
- Chocolate!
- Enjoativo...
- Chiclete?
- Artificial...
- De quê então?
- Gosto de gente!
- Você é canibal?
- Não, é que gente tem gosto de gostar.
- Como assim?
- Você gosta de alguém?
- Ah, gosto de você...
- Então, que gosto que eu tenho?
- Não sei, nunca te coloquei na boca.
- Mas você não usou a palavra gosto?
- Gosto não, gosto.
- Menino, quanto calça o pé da letra?
- Mas letra não tem pé. Isso não faz sentido.
- E a vida, faz?
- Ainda não descobriram o sentido da vida.
- Você gostaria de procurar?
- Mas que gosto será que tem?
- Sabia que um dia você ia me entender!
- Eu não entendi, só peguei gosto!

Lembrete.

2008-05-19T11:31:00.000-07:00

Ainda escrevo um livro sobre as conversas dos outros que ouço por aí, sem contextos e sem identificações. Só causos fluindo nas ondas sonoras e esbarrando em ouvidos aleatórios. Uns pinicam, outros fazem cócegas. Há ainda aqueles que germinam romances inteiros nas cabeças atingidas de raspão. A verdade é que a maioria das pessoas faz brotar verdadeiros contos de pequenos pontos, como marias-sem-vergonha no campo.

A cidade

2008-05-12T19:33:00.001-07:00

É uma colina, a cidade, nunca antes tinha reparado, mas lá de cima dava pra ver. Só se percebe que se está em cima quando se olha pra baixo. Um morro sem vegetação, tão cheio de construções complexas, e tão vazio, quase deserto. Só se enche quando a vista molhada de emocional aconchego turva as luzes dos prédios, desfaz janelinhas e as mistura em pinceladas de tinta a óleo. Daria até pra escorregar do morro, sem nem precisar de papelão como na grama do sítio. O rio da Paulista abastece a superfície da cidade fértil, como horta em jardins caseiros.

Tem até vento de paisagem – paisagem de fotografia, não de pintura. Ventania de dias, de horas, não de estações de colheita. Tempismos de cidade, que mudam com as batidas dos corações dos transeuntes, mesmo sem trânsito, que estremecem o chão até quando debaixo, no metrô.

A metrópole é abastecida de lava de gente, suor, energia, saliva: tudo transborda e se absorve, nunca se tem certeza completa. Se um espirro virou prédio, farolete ou lágrima na próxima estação; ou se fez cócegas nos vidros eriçados de ar condicionado a abrirem em sorrisos de floreiras improvisadas.

Edifícios metamórficos subidos de estruturas ígneas de leva quente, canalizada até chegar nas torneiras tagarelas. Tudo fala, palavras que salpicam e empesteiam tudo com o vento desavisado de convite pra entrar. Encobre tudo, depois voa, aos poucos, alguns ficam, sedimentos. Mas cidade que não vira petróleo, não dá tempo, consome-se antes, ela mesma.

Queria ser total-flex, mas é um pouco conservadora nas calçadas, bueiros e recuos. Já foi rasgada, laceada, aceita a diferença, mas nem todas as ruas são rios, ainda há vielas estreitas, quadradinhas, difíceis de se passar – é tudo pra formar padrão de estampa, desenho, charme, identidade.

É como um tecido, dobrável, voável, enrugável, mutável. Mas de estampa, definida. É certo nas suas descertezas corriqueiras, faceiras como o véu da moça despontando no corredor, pra depois sumir na neblina da alma da urbe, esvoaçada.

As almas que vivem aqui são todas líricas, pra poder esgueirar-se pelas retidões cubiculares do concreto, volatescentes, voláteis, fosforescentes, caleidoscópicas.

Imagine que há até lugar pra amor, e pra desespero, que fica preso no vácuo dos ralos estúpidos, é desespero de ver-se sem ar citadino, que já tem o ritmo dos pulmões sem nem precisar estar atento a ele.

É numa loteria que os amigos se espalham pelos bairros como ping-pong. Longe é preguiça de coração, quando cabeça está nuvem de fumaça, turbilhão, confunde sensos.

Não existe lugar pra “para”, só nas placas de “Pare”; de resto, transmutam-se em ‘pras’, preás andantes de bocas em rimas pra cima e pra baixo, pelos ouvidos da cidade, sem parar.

A lua desponta pra lembrar onde é o topo da colina, pra pensamentos flutuarem até pingar no teto-força, que força reunir tudo sem se esforçar. E não é hábito de aglomerar, é cabeça detalhe em multidão, exceções ambulantes.

Só aqui fôlego nasce do fogo, sol se põe de manhã, chuva molha pra cima, noite propaga-se do meio-dia. É gente, é tempo sem espaço, espaço destempado. Compasso de tudo um pouco sem ficar com ritmo de nada. É que se ganha nos degraus de dias latentes de cada mastigada de vigor corrente nas veias de lá – que, incrivelmente, é aqui também.

salpicoS'

2008-05-08T13:28:00.000-07:00

Me distraio com gostos
Durante o tédio
Sempre um chiclete na boca

Não sou focada
Os focos dispersam as pessoas
Nós somos informes
Somos os embaçados
Num mundo de múltiplos enfoques

Quanto mais se foca, mais se dispersa
Se distrai, se diverte
Eu me divirto, entre outros detalhes,
Com gostos

O mundo é muito saboroso pra passar sem sal nem açúcar
Por isso, as pimentas!

Síndrome do tédio frenético

2008-05-02T20:15:00.000-07:00

Mais uma anomalia moderna. Atenção, pesquisadores de curiosidades (ir)relevantes de plantão! Hey, vendedores de tratamentos cura-tudo! Eu sou anormal, venham me entrevistar, achem um antídoto, façam um levantamento de pessoas com a mesma síndrome em relação ao total da população psiquicamente saudável de Plutão! O mundo não pode ficar por fora, é preciso informar o povo, é preciso escrever livros de auto-ajuda (quem sabe, até criar um Centro de Tediosos Frenéticos Anônimos ou chamar o Mc Marcinho, a Amy Winehouse e os ressuscitados Backstreet Boys pra gravar uma música composta pelo Tiririca cuja venda do single será revertida em prol do crescente número de acometidos pela anomalia... Ah, sim e, cuidado, você pode ser o próximo, não esqueça de virar os vasos da sua casa de ponta cabeça para que não se acumule água)!

Sindromis tediosus-freneticusis sapiens-não-sapiens: Distúrbio crônico do lóbulo de entretenimento cerebral que pode causar o inchamento do departamento de elaboração de abobrinhas mentais do córtex frontal.

Sintomas: Sentimento de tédio em 90% das atividades realizadas ao longo dos dias (sejam dias úteis, finais de semana ou feriados), mesmo quando essas atividades excedem a carga horária média para um ser humano moderno normal. Falta de surpresa e empolgação com eventos considerados super-fantásticos. Confusão quanto a planos futuros. Ofuscamento do passado. Excessivo trabalho mental de pensamento megalomaníaco em tudo, todos e todas as possibilidades possíveis e inimagináveis.

Causas: Ainda não se sabe ao certo, mas cobaias apresentaram pró-atividade 85% acima dos níveis normais verificados em formigas saturnianas saudáveis, preocupação 30% maior que a de mães em dias de chuva e vento, inquietude 25% maior que a de homens em shoppings, intensidade emocional 97% mais intensa do que a provocada pela exposição a sete horas seguidas de barracos do programa do Ratinho e novelas mexicanas.

Tratamento: Desaceleração da velocidade da luz, doses de 50 mg de chocolate meio-amargo 12 vezes ao dia, 10 horas semanais de trabalho voluntário, destensionamento do lóbulo de preocupações inúteis por meio de doses de risadas com amigos, amaciamento do córtex ocular de diversão imposta por meio do assopramento de dentes-de-leão de calçadas silvestres, aplicação do método da martelada na cabeça cada vez que o paciente disser “acho que estou ficando neurótico”, escrever textos como este em pleno horário de trabalho, desligar o computador, ligar para um amigo, tomar sorvete com caldas coloridas, dormir no sofá, falar consigo mesmo, olhar as estrelas.

Ao persistirem os sintomas, fale com o seu cachorro, eu falaria.*

*Quem não tem cão, caça com gato, galinha, iguana, borboleta, ácaro, centopéia ou ornitorrinco.**

**O Ministério da Saúde adverte: falar sozinho causa constrangimento hilário; não acredite em tudo o que você lê na internet (leu bem?).

O SURTOO

2008-04-21T18:18:00.000-07:00

h
ah
aah
aaah
aaaah
aaaaah
aaaaaah
aaaaaaah
aaaaaaaah
aaaaaaaaah
aaaaaaaaaaaaah
aaaaaaaaaaaaah
aaaaaaaaah
aaaaaaaaaaaaaaaaah
aaaaaaaaah
aaaaaaaaaaaaaaah
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah
aaaaaaaahahahahahahahahaha
hahahahahahahahah
hahahahahahahhahahahahhaha
huahauhauhauhauahuahauahuah
HAHAHAHAHAHAHAHAHAHHAHAHAHAA

H

h

hh

pa
ss
oooou!

h
.

Nas condições ideais de temperatura e pressão

2008-04-15T05:26:00.000-07:00

Preto no branco não tem borrão
e tudo tem uma explicação
Céu não tem cinza
Sim não tem não
Choro é de lágrima
Sorriso é de dente
Alegre é contente
Maçã é pecado
Cruz é redenção
Criança brinca
Adulto trabalha
Ponto final não é vírgula
Interrogação não exclama
Nada importa
porque não existe
E é tudo uma grande chatice

A pesada leveza do não ser

2008-04-13T13:46:00.000-07:00

Que só pesa porque somos e não podemos tê-la.

E o ventou levou: memórias como um bumerangue, mas trouxe de volta diferente, vem com a gente:

Por que deveríamos lembrar de certas datas ‘mais importantes’? Por exemplo, por que eu deveria lembrar da primeira vez em que o vi? Instante banal na profundeza do tempo. Pode ser que não fosse banal, mas não lembro - minha memória deve ter achado desimportante, ou só esquecido mesmo. Em vez, disso, lembro de quando o vi uns cinco anos depois daquela vez primeira. E foi uma visão certeira:

Ele estava da mesma altura, mesmo corte de cabelo, mas mais barbudo. Os olhos atrás dos óculos que antes eram só pra leitura. Pastas nas mãos mais maduras, que não carregavam trabalhos de escola como antes, mas pepinos de trabalho e idéias futuras. Só que a água dos cabelos molhados de chuva salpicava uma aura de descontração juvenil que era a graça sempre dele. Do que eu sempre gostei, que me ataca, de vez em sempre quando lembro de alguns momentos, às vezes. Então, naquela exata não sei qual vez que o vi, tive certeza de que era amor à primeira vista. Só podia ser e só podia ter sido.

Mas já que tudo é questão de duração, senti que dali a uns sete minutos, não seria mais. Que importava? Que importa? Talvez nem fosse ou tivesse sido. O fato é que só podia ser assim – amor desde a primeira vista - naquele momento, porque tinham ocorrido outras ‘vistas’, pra eu comparar com aquela. E dessa miscelânea inconseqüente, saltou uma recordação latente:

Um episódio qualquer em que tivemos aquela coisa doida de amar pura e adolescentemente. É que eu não preciso lembrar do nosso relacionamento todo de meses a fio pra lembrar de nossa história, posso resumi-la naquele capítulo e pronto. É quase como se criasse várias vidas dentro da minha vida. Naquela, foi assim, foi intenso e era só, só com aquele momento que nos preocupávamos naquela hora. Era aquele o assunto e ponto, uma cena bem-resolvida. Era uma realização. Naquele assunto amoroso-sexual-vivo apenas, mas totalmente. Os outros assuntos não existiam, trabalho, amigos, objetivos, fome, sede, calor, aquecimento global... nada mais tinha a ver conosco ali, só ali. Foi. E não perde a validade hoje nem depois de amanhã.

Claro que não posso resumir uma vida em uma realização, que nada mais é que um momento escolhido como tal. Então, o problema da vida parece mesmo ser duração; mas não ela sozinha, há também outro: multiplicidade. Organizemos essa desordem abstrata: dizia eu que a vida tem vários assuntos, pois bem, geralmente, quando nos realizamos ‘totalmente’ em um tema, há a supressão dos outros, uma separação momentânea que cria um momento infinito. Só que não dá pra escolher simplesmente um único tema, a vida nos joga eles múltiplos e nos preocupamos ora com um, ora com outro.

Então, ora eu diria que a felicidade da minha vida poderia ser resumida naquela realização amorosa, ora, felicidade seria uma roda de samba, outro dia, a conclusão de um trabalho, noutro a própria realização de uma atividade no dia-a-dia. Pode ser ainda abrir a janela e sentir o sol da manhã, saborear a comida das avós, tagarelar com os amigos por horas, dizer o que se pensa sem medo, lutar por uma causa, querer só ficar deitado na rede, pular de um morro pro outro, sentir o vento da chuva e o cheiro da grama. Viver é isso. E ‘isso’ é felicitar, ser feliz, felicidade, felizmente, com a participação de tristezas, incertezas, melancolias e alegrias.

Portanto, ciclicamente, chegamos à conclusão de que duração e multiplicidade não são apenas problemas da vida, são como sua condição. Já dizia o óvulo, que sem outro diferente, o espermatozóide, não se multiplicaria pra durar um tempo e ter momentos eternos.

Num momento, a gente pode ser leve, quase como se não fosse. E juntando esses momentos, que também são memórias, que não são mais, são não-seres, é que a gente é, pra sempre – e, ao mesmo tempo, multiplamente, não somos.

Atutab Egroj

2008-04-05T20:48:00.000-07:00

I

Jorge Batuta nasceu ao contrário. Chutava tanto a barriga da mãe que tentaram fazê-lo sair antes do tempo. Mas Jorge já era do contra antes mesmo de se conhecer por gente e ficou enrolando até dois dias depois do período máximo de uma gestação. O parto por cesariana estava marcado, mas aí foi ele que cansou de esperar e quis sair do seu jeito. Escorregou primeiro as pernas, depois a cabeça e quase escapou do colo do médico estupefato. Agüentou a dor e o susto das palmadas de ponta-cabeça e só começou a chorar quando foi abraçado confortavelmente pela mãe.

O mundo lhe parecia todo errado, a começar pelas pessoas e sua mania de andar com os pés no chão. Então aprendeu primeiro a plantar bananeira – imagine um bebê de dois anos de idade andando pela casa de cabeça pra baixo, apoiado nas mãos.

Mãe é sempre mãe, até quando o filho é do contra, por isso Marizete desconversava quando mencionavam as anormalidades do pequeno Jorge. A dona de casa e costureira nas horas vagas dizia que a criança havia herdado o dom do falecido avô, que trabalhara alguns anos no circo – só não mencionava que sua ocupação fora a de motorista do caminhão que levava a lona e o picadeiro, o que não requer nenhuma habilidade circense.

Seu Arlindo, o pai, preocupava-se especialmente com o momento de colocar o Batutinha nas escola. Se a família acostumara-se ao comportamento peculiar do garoto, as outras crianças de outras famílias provavelmente não se adaptariam facilmente. Quando chegou o inadiável primeiro dia de aula, Arlindo Batuta apresentou-se à sala de aula do filho duas horas antes do horário normal para uma conversa muito séria com a professora. Era preciso avisá-la das manias de seu filho, pedindo-lhe paciência extra com a criança, além de garantir que estaria à disposição para reuniões de pais e mestres sempre que necessário – afinal, não queria confusões que tirassem a bolsa de estudos do menino em uma das melhores renomadas escolas do país, que a empresa de calçados na qual trabalhava oferecia somente aos melhores e mais obedientes funcionários.

Sandrinha Solene levou um susto ao deparar-se com uma grande mão de operário oferecendo-lhe uma bela maçã vermelha, antes mesmo de poder alcançar sua mesa na sala 402. Soltou um gritinho atrapalhado que lhe arrepiou levemente os cabelos ruivos, compridos e ondulados na mesma medida em que acelerou o coração politicamente correto de Seu Arlindo:

- Bom dia, fessora! Tenho uma conversa importante pra ter com a senhora. Mas antes, aceita essa maçã e pode ir comendo, se estiver com fome, enquanto eu desabafo um causo da vida.
- Ahh, o senhor é pai de algum aluno? Seu...
- Arlindo Batuta, sou pai do Jorginho.
- Certo, Sr. Batuta, o senhor tem alguma preocupação em relação ao seu filho?
- Sabe o que é, dona...
- Sandra, Sandra Solene.
- Então, dona Sandrinha, o Jorge é um menino muito bom e esperto, nunca vi criança aprender tão rápido todo tipo de coisa! Mas ele é meio birutinha, tem uns parafusos a menos, sabe como é.. E às vezes fica um pouco teimoso. – Começou Seu Batuta, sem saber por que resolvera chamar a formosa moça pelo seu nome no diminutivo.
- Entendo, Sr. Batuta, mas isso é normal, as crianças nem sempre fazem sentido pra nós adultos, mas na verdade, muitas vezes são elas as mais espertas na maneira como lidam com o mundo. Elas têm uma inteligência que só nasce da pureza.

A professorinha certamente não imaginava o grau de peculiaridade ao qual Seu Arlindo se referia quando tentou explicar o temperamento do pequeno Jorge, mas logo o pai percebeu que seria inútil gastar mais palavras, uma vez que o garoto esclareceria tudo em dois minutos dentro da sala. Além disso, as poucas frases que lhe restavam na boca derreteram-se ao ouvir a doce resposta da educadora, que lhe soaram como música acariciando seus ouvidos cansados de vozes duras, os quais, nem sua mulher conseguia mais amaciar.

Foi a primeira vez que Arlindo sentiu algo fora das normas sociais, algo com um quê de proibido. Sentiu de maneira tão inédita que sequer percebeu o aviso do pecado que se aproximava.

- Agora acho melhor o Senhor se retirar, Seu Arlindo, pois logo as crianças chegarão e se houver um pai aqui dentro, todos os outros vão querer entrar e vai ser difícil retirá-los antes do final do dia. Afinal, é preciso que os pequeninos se acostumem ao novo ambiente longe de casa. – Discorreu Sandrinha, com leveza, retirando o homem do transe que ela mesma, sem querer, havia instalado em sua mente.

Batuta acenou com a cabeça e foi saindo, andando desajeitado de costas. Quando algumas sílabas finalmente voltaram a sua boca, já estava no corredor e murmurava a pergunta de quando poderia vê-la novamente, no exato momento em que esbarrou na barriga interminável da diretora da Escola dos Pinhais. Marieta Maledetta fazia sua ronda matinal, com o olhar habitualmente ameaçador a toda e qualquer criatura viva dentro de suas dependências e não deixou de assustar um pouco mais o pai aflito de Jorginho. O operário recuperou a compostura num sobressalto e saiu da escola direto para o trabalho a passos firmes.

Não havia tanto com o que se preocupar, Jorginho habituou-se incrivelmente bem ao sistema escolar – sem que precisasse se adaptar a suas regras. Decidiu, assim que pisou na sala de aula, que não tinha vontade de ficar sentado enquanto a professora escrevia pra lá e pra cá na lousa. Antes de gastar esforços em vão tentando prender o garoto a uma cadeira, Sandra teve uma idéia melhor: transformou Jorginho em seu escrivão oficial, estava encarregado de escrever com o giz tudo o que a professora mandasse – ou melhor, tudo o que ela quisesse, segundo o menino, pois para ele mandar não tem razão de ser, as pessoas apenas expressam suas vontades, hora um atende as vontades dos outros, hora os outros atendem as suas.

É claro que os outros alunos também se candidataram ao cargo de escrivão e Sandra deixou-os experimentar a função. Mas, um por um, foram desistindo, devido ao cansativo regime de escrever e apagar giz poeirento o dia todo. O único que não desistiu foi o pequeno Batuta, em vez disso, tornou-se uma verdadeira máquina de escrever e adquiriu vasto conhecimento gramatical antes que o resto das crianças aprendesse a separar as sílabas com facilidade.

A hora o recreio não podia ser hora de correr e pular para Jorginho, ele já fazia isso pra alcançar os cantos da lousa durante as aulas, então, sentava-se à carteira enquanto comia seu lanche ou brincava de fazer lição de casa fora de casa – só pra ser do contra.

***

No final, todo mundo é gente

2008-03-31T19:26:00.000-07:00

Não sei por que ainda tem gente que move mundos e fundos pra querer se parecer com máquina. Quem foi que inventou as empresas, afinal? Tudo bem que um pouco de ‘hierarquia’ pode ser necessário às vezes pra manter a produção constante, mas aí é que está o problema: aposto que a maioria das pessoas não ia ligar se o ritmo da produção fosse desacelerado, quem faz girar engrenagem é máquina, é ela que faz a esteira de produção enlouquecer operários em fábricas.

As fábricas que não são feitas de engrenagens, mas de pessoas, e que nem tratam de produção material, mas de ‘humanidades’, às vezes, também se parecem com linhas de montagem, tão inseridas que estão nesse sistema. É o modo de vida capitalista empurrando as pessoas e elas se jogando cada vez mais dentro dele, querendo construir-se com concreto, quando são feitas de vida.

Antes que este texto vire mais uma crítica apenas ao capitalismo, esclareço, é mais uma crítica ao homem, desde sempre tropeçando pra tentar viver em sociedade. São as pessoas criando sociedades a partir das diferenças que não nasceram com elas, diferente das formigas, que já nascem com sua função. São os egos, orgulhos e discursos enrijecendo, quando surgiram de uma natureza nada dura, mas indefinida, viva e incerta, que forma o mundo.

Então a chefe chama o estagiário pra sua sala cinza cor de burocracia e pede que ele se sente na cadeira de metal frio de artificialidade, enquanto ela fica em pé, só pra ficar mais alta:

- Você não pode chegar 5 segundos atrasado, tem que avisar, e para nós, da diretoria. Nós temos uma hierarquia por aqui!
- Desculpe, eu não sabia.
O olha duro de pedra nem se abala, aproveita pra fuzilar o pobre recém chegado assustado um pouco mais. Mas não era crueldade, mais uma inércia de anos ali.

Todos voltam para os seus lugares. O garoto deixa o nervosismo escorrer pela cadeira e cair no chão 20 andares mais pra baixo, vai entrando no refrão da sua música preferida da semana e fica calmo, quase esquece.

Na sala cinzenta, toca o telefone, a chefe atende entediada. Até que um sorriso lhe rompe a dureza. Continua a trabalhar, chama mais subordinados a sua sala. Eles vão e vem, com expressões diversas.

Invariavelmente, uma hora, iriam começar a se identificar e conversar na sala ao lado. Então toca o telefone, era da diretoria de novo, “oh não, mais burocracia” ? Estariam fazendo barulho excessivo pros limites do isolamento acústico?

Nada disso:
- Pão de queijo.
- Pão de queijo? - responde o estagiário surpreso – Com qual recheio eu mais gosto? Não sei, talvez requeijão.
- É, esse é bom! Não conseguia me decidir, vou pedir uns, vê se mais alguém aí quer alguma coisa da lanchonete.

Não há nada absurdo em pedir pão de queijo, mas o que espantou o estagiário foi lembrar que gente tem fome. E a chefe finalmente demonstrou um traço de gente.

Quando foi embora, a mulher de salto alto ainda se despediu:
- Tchau, meninos!

Depois, o sub-editor voltou da copa sem sapatos, de meias. O escritório discutiu a classificação da primeira e da segunda divisão do futebol e todo mundo voltou a trabalhar leve. O ambiente ficou feliz, parecendo humano, nessas simplicidades sutis. Vai ver que era humano mesmo, feito de gente.

Vou falar de uma vez

2008-03-30T15:51:00.000-07:00

, de qualquer jeito mesmo, só pra falar. Pode ser que fique feio e que nem goste de ler isto no dia seguinte, mas vou falar, só porque, às vezes, a gente precisa falar umas coisas pra nós mesmos e se é com a gente, deveríamos agüentar qualquer palavra nossa.

Palavra feia também vem da alma
É um resto de calma
Por mostrar que nem tudo precisa ser tão bonito assim
pra ser belo

Argumento

2008-03-25T20:42:00.000-07:00

Tem algo mais louco que justificar uma loucura?
Bem, se uma coisa louca caracteriza-se pela falta de racionalidade, qual razão capaz de justificá-la?
Só algo racional pode ser traduzido em lógica, portanto, não é loucura.

Tá, e desde quando justificar a não justificativa de uma loucura é justificável?

Não é a toa que a racionalidade do ser humano o enlouquece, logicamente.

Lacuna ou “A partir de hoje, não te amo mais!”

2008-03-23T20:12:00.000-07:00

“Eu não tinha mais o telefone dela na minha agenda. Não sei por que, não me lembro de tê-lo deletado. Por isso, quando atendi, a voz dela me surpreendeu!”, contava-me um amigo sobre uma ex-namorada que havia lhe telefonado. Como acabam as paixões? Talvez, do mesmo modo como se perdem os telefones – nunca se sabe, ao certo, como isto ocorre hoje em dia, com toda a tecnologia das agendas telefônicas.

Um dia, você é surpreendido por uma ligação inesperada, ou liga para um número e é avisado pela misteriosa voz do sistema que ele não existe mais. Aí, fica sabendo que não tem mais o telefone do ‘fulano’ ou da ‘fulana’. Não se sabe como, muito menos quando, o número mudou ou perdeu-se, só se sabe o dia em que sua ausência foi notada.

É assim com as paixões. Ninguém pode marcar datas como: “a partir de, especificamente, hoje, não te amo mais”; menos ainda, “desde ontem, te esqueci”; ou “a partir de amanhã, te amarei eternamente”. Paixões vem, aos poucos ou de uma vez, sem bater na porta. Do mesmo jeito, vão, sem aviso prévio e sem deixar ‘seguro desemprego amoroso’. E não dá certo tentar controlar quando a ficha deve cair deletando o nome do fulano ou da fulana da agenda telefônica.

Às vezes, tarda-se a perceber que uma paixão chegou e já se instalou totalmente. Mas, em geral, o mais complicado é perceber quando ela foi embora. Há vezes em que uma pessoa percebe a dita cuja da paixão saindo pela tangente e termina o relacionamento, a tempo de evitar maiores complicações. Ou não, porque, normalmente, a outra pessoa envolvida tarda a perceber o retiro do sentimento e não consegue se desligar do caso. É por isso que a grande maioria dos problemas dos casais tem a ver com sincronia.

O fato é que, uma hora ou outra, cai a ficha. Pode ser com um telefonema, uma frase, uma entonação diferente, um olhar, um toque, um cheiro. Descobre-se o que havia de errado: uma lacuna no espaço onde havia, também sem advertência, instalado-se uma paixão.

intensismo

2008-03-21T15:36:00.000-07:00

Aunque parezcan
llenos de maguas
Celos son tangos
de almas aladas

Confusa es la noche
bajo tu cielo
Hermoso es el beso
que llena el invierno

Pimienta es caliente
solo en la boca
Bocas son túneles
que abren el mundo

La danza aprendí
con las estrellas
La luna es cantante
y el río platea

En el oscuro
Escenas brillantes
Por la ardentía
de nosotros amantes

Joie

2008-03-20T05:27:00.000-07:00

Da música que queria ouvir, não tenho CD

mas eu a ouço mesmo assim

e ela me faz sentir bem

É como o rastro do vinho

que fica na boca, já a garrafa vazia

É essa a beleza das memórias

Pra contemplá-la, inventaram a melancolia

e é preciso dizer que não se está triste

é aquele sorriso de olhos abertos

Fumê

2008-03-17T20:42:00.000-07:00

Rosa era uma garota de classe média muito filha dos seus pais, mas em busca de independência. Achou que tirar a carteira de motorista seria seu passaporte para alcançá-la. Entrou na faculdade e ganhou um carro. Passou a fazer jus ao dinheiro gasto pela família no “prêmio” pelo escrupuloso vestibular diariamente, várias vezes por dia. Dividia as tarefas que precisava fazer em algum lugar só para ter que percorrer o trajeto mais vezes ao volante. No trânsito, distraía-se escutando a mesma coleção de CDs ciclicamente e descobrindo paisagens urbanas através do insulfilme.

Do outro lado da janela e atrás de outro vidro escuro, ficava Jaime, o porteiro do prédio onde morava Rosa. Durante dez horas diárias, o ex técnico de computação e jogador de futebol de salão nas horas vagas, conhecido pelos colegas de trabalho como “Jaiminho”, observava o entra-e-sai de veículos na garagem do Edifício das Margaridas. Quando mudou para o turno da tarde-noite, começou a reparar na freqüência com que um carro vermelho que refletia até a luz do pôr do sol passava pela portaria.

O prédio ficava num terreno mais alto que a rua e era preciso subir uma íngreme rampa para entrar na garagem. Antes de afundar o pé na primeira marcha para a subida, era preciso passar pelo primeiro portão, à beira da calçada, e parar logo em seguida para não bater num segundo portão à frente. Então, o primeiro portão fechava-se atrás do carro, que ficava preso, como numa gaiola, por alguns segundos, até que o segundo portão se abrisse – “Medidas de segurança básicas!”, repetia o síndico.

Eram só alguns segundos, mas a precisão na dosagem de acelerador-embreagem tinha que ser exata para IIIIIIIIHH! Ops! Para o carro não morrer. Banalidade um tanto complicada para quem acabara de aprender o que, raios, era uma embreagem. Rosa aprendera rápido, mas a pressão psicológica causada por observadores a deixava nervosa e atrapalhada. O ponto de vista através de dois vidros escuros camuflava qualquer observador, mas a menor sombra de uma silhueta desencadeava a insegurança na garota. A jovem costumava chegar bem tarde da faculdade ou de algum encontro com amigos e, já com sono, não podia evitar imaginar o observador oculto rindo de sua incompetência automobilística, “É nisso que dá, dar carro na mão de criança, essa daí parece ter uns 15 anos!”, ele devia dizer.

Um dia, depois de virar a chave três vezes para reanimar o possante, Rosa resolveu abrir a janela para tomar um ar e encarar seu adversário, o observador, nitidamente. A silhueta escondida na sombra ganhou traços de um homem magro, de cabelos encaracolados, que vestia um terno impecavelmente arrumado. Uma figura que não a deixava tão nervosa. De repente, um “Boa noite, posso ajudar?” surpreendeu-a, vindo da parede, ou melhor, de um alto-falante embutido na parede. Uma voz tornava aquele observador, tão distante, estranhamente real. Rosa, suspensa em indagações desse tipo, respondeu apenas “Tudo bem!” e finalmente conseguiu fazer o carro sair.

No dia seguinte, ao chegar na portaria, Rosa abriu o vidro novamente. Desta vez, surpreendeu-se com a claridade sobre o porteiro: o vidro da guarita tinha sido quebrado! Antes de perguntar o que havia acontecido, ela se entreteve observando aquele rosto nunca antes visto, parecia com alguém conhecido, com algum ator famoso, daqueles de Hollywood mesmo! Riu-se imaginando o Orlando Bloom abrindo o portão para ela todos os dias, e ela sem nem dar a menor bola.

- Boa noite, senhorita! - disse a voz real dele, não transmitida pelo alto-falante.
- Boa noite... É... Que que aconteceu aqui?” - perguntou a garota.
- Moleques, dona, ficam jogando futebol por todo canto! Acertaram uma bola aqui, sorte que ninguém se machucou!
- Ah, crianças são assim mesmo... Mas eu achava que esse vidro era blindado...
- Era mesmo, mas não era “fumê”, aí, o síndico mandou colocar insulfilme e tiveram que colocar este vidro comum provisório.
- Ah, sim... E agora você não tem medo de ficar aí?
- Medo? Se for pra ter medo, a gente não sai de casa, não é mesmo? Não que eu seja muito corajoso, mas é que, na prática, eu fico só vendo pessoas como a senhora entrando e saindo do prédio. Uns parecem um pouco arrogantes, mas a maioria tem uma cara simpática.
Rosa riu-se:
- Acho que eu acharia engraçado ficar observando a cara das pessoas que passam por aqui! Mas, sabe, eu achava que você, o senhor, não era real atrás desse vidro!
- É muito insulfilme nessa cidade, as pessoas não se vêem mais direito, o mundo vai ficando meio virtual mesmo...
- É, as pessoas se escondem no medo da violência, mas acabam é atraindo o mal só pensando nisso, é difícil... Bem, mas melhor eu ir pra casa, boa noite, seu...
- Jaime! Boa noite, dona!
- Rosa. Nada de dona, chega de insulfilme por aqui!

Jaime ficou pensando que, por trás daqueles vidros e barreiras comportamentais todos, devia haver muita gente interessante, como aquela menina. Resolveu não sentir mais raiva dos óculos escuros que pareciam esconder um ar superior, era tudo jogo de encenação, artifícios usados em sociedade que causam efeitos dos quais os atores nem sempre estão conscientes, de tão acostumados com as convenções.

Rosa, por sua vez, continuou com seu dia-a-dia ocupado normal, mas passou a andar de vidros abertos e a conversar com os vendedores de balas e entregadores de folhetos nos faróis, ainda que não aceitasse tudo que distribuíam. Também resolveu parar pra sentir o vento, olhar a cidade e falar com as pessoas na banca de jornal, por exemplo. Sentia-se mais parte do ambiente a sua volta.

A manutenção do vidro blindado foi rápida, instalaram-no, mais escuro, no dia seguinte. Quando chegou em casa à noite, Rosa abriu o vidro para cumprimentar Jaime, mas encontrou a guarita escura e vazia. Quando o segundo portão se abriu, lá estava ele, de pé ao lado do carro:

- Boa noite, dona Rosa!
- Boa noite, Jaime! Já falei que não tem dona nenhuma!
- Desculpe, é costume! Você viu que já colocaram o vidro escuro?
- Pois é, achei estranho mesmo, vi a guarita vazia...
- Eu saí pra te cumprimentar...
- Fez muito bem, Jaime, vamos acabar com esse negócio de isolamento urbano! Diga, como foi seu dia?

A conversa fluiu amigável e naturalmente interessante. Jaime descobriu que Rosa tinha um computador com problemas e ela descobriu que ele podia ajudá-la. Combinaram que, às 17 horas do dia seguinte, ele iria até o apartamento 21 portando seus conhecimentos em informática.

Depois de apertar muitas teclas e fios, o computador ficou tinindo. Jaime aceitou, ainda com muita vergonha, tomar um café com bolo junto a Rosa e sua mãe. Numa conversa amigável, contou a elas sobre seu interesse por tecnologia e seus planos para o futuro, trabalhar na área de sua vocação.

- É, bom rapaz. Bom e belo, até que não é de se jogar fora... – Disse a mãe de Rosa.
- Ai, mãe, não vem querer me arrumar partido! Sempre falei que vou ser solteira quando crescer.
As duas riram e o assunto morreu.

O fato é que o caso clichê de amor entre classes sociais diferentes aconteceu, logo depois que Jaime pediu demissão da portaria, pois teria que ficar à noite em casa para cuidar de sua mãe doente. Ao final de seu último expediente, deixou um bilhete com seu telefone debaixo da porta de Rosa, sabia que ela ligaria. E ligou mesmo. No final de semana, foi visitá-lo em sua casa e levou biscoitos que sua mãe mandou para a mãe dele. Depois, saíram e foram ao cinema, onde rolou o primeiro beijo e ela ganhou sua primeira rosa vermelha.

Eles moravam longe, ela estava sempre ocupada, ele não entendia suas ausências. Quando as discussões ficaram insuportáveis, decidiram terminar, mas foi pacificamente. Vez ou outra, ligavam-se, perguntavam da família, do trabalho. Um dia, o primo de Rosa virou gerente de uma Lan House e precisava de um parceiro, a indicação de Jaime foi imediata. Deram-se muito bem, o negócio cresceu e se estabilizou. Jaime nunca chegou a ir às reuniões da família de Rosa, mas encontravam-se nos aniversários do primo dela, sócio dele.

Um dia, aconteceu o improvável, Rosa iria se casar. Conhecera um alemão em suas aulas de salsa, amor ao primeiro passo, estava certa do que queria. Jaime seria o padrinho, foi o primeiro a saber, Rosa nem sabe dizer o porque ligou para ele antes de contar para suas amigas, um impulso. Ele estava muito feliz por ela, também namorava uma garota mais nova que o fazia feliz.

Uma semana antes do casamento, foram arrumar o apartamento que haviam comprado. Foi aí que começaram os desentendimentos. É que o noivo de Rosa gostava muito de cortinas. Cortinas, óculos escuros e insulfilme. Ela não agüentou, sentia-se sufocada com todas aquelas barreiras. Comprou-lhe o último modelo de óculos de sol da moda, chamou-o para uma conversa no parque e terminou com ele ali mesmo, debaixo das sombras das árvores.

Ele resolveu voltar para a Alemanha duas semanas depois. Nunca mais se viram. Ela sobreviveu bem. Mudou-se para um loft bem iluminado e arejado, largou um de seus dois empregos, o que não lhe agradava, de assessoria de imprensa; ficou com o outro, como repórter da sessão de entrevistas de uma revista e entrou para uma Ong de apoio a crianças com deficiência visual – o que a fazia mais realizada.

Noutro golpe do acaso, teve que fazer uma matéria sobre empresas de informática e chamou Jaime para uma entrevista. Estão namorando desde então. Estão diferentes, o jogo é aberto, não escondem nada um do outro. Se isto começar a acontecer, será hora de terminar, não dá pra viver nas sombras, nenhum dos dois gosta disso. Talvez Rosa até tenha perdido sua vocação para ser solteira, mas não perdeu a mania de dizê-lo, talvez nunca a perca. Quem liga? O que os dois querem é sinceridade - e isto parecem haver encontrado, no meio de tantos obstáculos e coisas obscuras.

A vez do silêncio

2008-03-15T22:44:00.000-07:00

> Pra quem ainda não viu

(Resenha na gaveta pra um trabalho da facul)

Dizem que silêncio numa mesa de jantar, depois de servido o prato, é bom sinal para o cozinheiro, pois indica que as pessoas estão tão concentradas apreciando os sabores que até se esquecem de falar – e quando o barulho irrompe, são críticas positivas. Era este o clima da sala de cinema onde assisti o premiado sucesso dos irmãos Coen, “Onde os fracos não têm vez”.

O silêncio não era só da platéia, constitui um dos elementos de efeito mais marcantes do filme. A trilha sonora compõe-se apenas por ruídos de passos, pneus sobre areia, tiros inesperados e o som do vento desértico do Texas norte-americano. Isto somado a atuações brilhantes como a de Javier Bardem (ganhador do Oscar de melhor ator coadjuvante pelo papel) leva, com êxito, o suspense intrínseco da trama para a tela.

Baseado no livro do norte-americano Cormac McCarthy, o filme narra a saga de perseguição entre o ex-soldado Llewelyn Moss (interpretado por Josh Brolin), o xerife Ed Tom Bell (Tommy Lee Jones) e o assassino psicopata Anton Chigurh (Javier Barden) no Texas de 1980 - retratado em cenários com a simplicidade áspera e as cores características do clima árido do “velho oeste” estadunidense.

A “caçada” começa quando Llewelen encontra uma maleta com dois milhões de dólares junto a uma operação de venda de drogas que acabara em mortes. Os gangsteres mexicanos envolvidos na operação contratam Chigurh, que não hesita em cometer homicídios, para reaver o dinheiro, enquanto o xerife Bell segue seus rastros na tentativa de proteger Moss.

A esposa de Llewelyn, Carla Jean (na atuação de Kelly Macdonald), privada de explicações do marido sobre sua fuga, vira moeda de troca em uma cruel proposta de Chigurh ao fugitivo, que não a aceita e arma um plano para que Carla fuja com o dinheiro.

A moeda é um objeto que aparece algumas vezes no filme, introduzindo a idéia de destino, quando o psicopata manda suas próximas vítimas escolherem “cara ou coroa” para decidir sua sorte.

Paralelo à investigação, o xerife Bell passa por um momento de reflexão em que avalia o caráter violento e impiedoso da natureza humana e decide se aposentar após o fim do caso. É esta a principal questão instigada pelo filme, uma visão sobre o comportamento e os instintos humanos quanto à violência.

A premiação com quatro Oscars, incluindo o de melhor filme, à sóbria obra dos irmãos Coen surpreendeu parte da crítica, acostumada a ganhadores que se encaixam mais no perfil dos “blockbusters”. O silêncio da exibição, enfim, parece emergir da densidade das reflexões propostas.

(Seleção de fotos de divulgação do filme acima bem melhores que a do cartaz mais conhecido - aquele com a sombra do Josh Brolin correndo no deserto, bem no meio do nariz do Javier Bardem, cujo rosto é o plano de fundo, que, pela iluminação quase em triângulo, parece mais um caçador de tesouros saindo de uma pirâmide! Veja no link: http://theoscarigloo.com/2007/contenders/full_movieimage_12526.jpg )

Novela*

2008-03-08T21:05:00.000-08:00

Que maldição a dos roteiristas de periódicos, o prazo. Força-os a escrever independente de suas emoções e estados de espírito. Imagine uma discussão pesada num dia de sol ou uma cena de amor numa tarde de desilusão. Ou ainda, ter que escrever em português, quando o pensamento voa em francês. Ter que preencher uma hora inteira ou esmagar trinta minutos. Limites.

* Feuilleton

retiro

2008-03-08T07:36:00.000-08:00

retiro muito do que disse
coloco o que não disse
e então, me retiro

- que tal um retiro espiritual?
propus aos meus egos

se não tivessem capitalizado até a espiritualidade,
eu ia pra um
melhor fazer um natural
alguém sabe a receita?
inventemos.
(assim que surgir ânimo)

Hoje, um milênio

2008-02-26T19:56:00.000-08:00

Olá, meu bem,
Que bom te encontrar!
Eu vim de trem,
Não sabia em qual estação parar
Desci aqui por acaso,
Porque sabia que te encontraria
- pelo menos, era o que eu queria
Não ria, o que vim falar é sério:
É que nesta semana, passou-se um milênio
E nem tive tempo de te avisar!
Se me achar diferente, pode estranhar
Teremos tempo pra nos adaptar
Dois dias, três séculos
A gente descobre...
E se não nos descobrirmos juntos,
Há várias linhas de trem
Cada um escolhe um vagão e vão
As lembranças juntas no bagageiro
Que resiste até às curvas de não
Porque no destino é certeiro
Então, pode ser que se passem séculos
Pelos primeiros ou por longínquos trilhos
Da minha ou da sua estrada
Pode ser até que descarrilemos mundo afora
Mas aquelas lembranças continuarão ali
Mais ou menos visíveis, camufladas ou iluminadas
É que o destino, vendo meu desatino,
Propôs-se a levar nossas lembranças, mesmo clandestino
Foi este o acordo que você assinou semana passada
Só passei pra te avisar
Porque nesta semana, passou-se um milênio
E eu não passei por aqui
Agora, tenho que ir
Minha estação fica no sentido contrário
Lá tem gente a me esperar
Quem sabe, vou até me encontrar, por acaso
Junto ao abraço, deixo-lhe um pedido:
Lembre-se do nosso bem
Não somos de ninguém,
Mas quem boas lembranças tem,
Quer sempre bem ao bem.

Go fast que o resto é trash!

2008-02-22T09:25:00.000-08:00

A lei é fast-food, Internet rápida, carros de corrida em ruas de cotidiano, louça de plástico, toalhas de papel, segundos em relógio de ponteiro, centésimos nos digitais. Os outdoors, os comerciais de TV, os pop-ups dos sites, os drive-thrus, as agências de notícias repetem o mantra: consuma, consuma, mas consuma rápido, descarte, deixe pra trás, esqueça os dejetos, siga em frente.

A história mostra que a sociedade é movida à base do consumo há séculos, o que diferencia o atual consumismo é a matéria dos objetos de consumo, eles não precisam mais ser materiais. Consome-se diversão, entretenimento e informação a velocidade desenfreada.

Aí, formam-se pilhas de papel bloqueando a luz da janela ou gigabytes de arquivos ocupando a memória do computador. Mania de guardar? Antigamente, era útil manter velhos trabalhos, estudos e textos interessantes em casa para usar numa próxima pesquisa, pois era mais prático do que procurar tudo de novo.

E hoje? Oras, na maioria dos casos, dá mais trabalho manter esses gigantescos arquivos pessoais longe das traças do que pesquisar seu conteúdo novamente. Além do mais, a validade das informações arquivadas é extremamente curta, o que o obriga a pesquisar as atualizações sobre o tema antes de usar as informações guardadas.

Agora, alguém me explica por que, mesmo assim, tenho tanta dificuldade em me desfazer daquela enxurrada de revistas, jornais, folhetos, fragmentos de livros xerocados, anotações e até gravações de voz, que inundam o chão do meu quarto?

Acho que sou nostálgica demais pra desprezar o passado sem dó. Também nunca fui de confiar piamente em santos, São Google que me desculpe. Ah, alguém me arruma um espanador? (Ou eles já saíram de circulação?)

Farelos

2008-02-20T14:40:00.000-08:00

Ao lado do ponto de ônibus, uma mulher discutia com um guarda. Quase me revoltei, quando percebi que se tratavam de dois amantes, ou ex-amantes. O homem indignou-se:
- Mas a gente tentou. Então não valeu a pena?
- Valeu. Mas foi como comer bolacha água e sal sem água depois. – Cuspiu a mulher.
Os olhos dele vidraram nela, um como interrogação e o outro como um ponto de exclamação berrante, que fazia até as sobrancelhas enrugarem.
- Isso mesmo! – Ela continuou – Falei, falei, sem parar. Você deixou eu te mastigar todo, frase por frase. Mas não me deu nenhum refresco, nenhuma gota, nem em forma de resposta, nem de olhar, nem de qualquer coisa! Só me deixou uns farelos de você, que se esconderam nos meus cantos durante esse tempo. Minha garganta está seca e eu tusso esses farelos!
Empurrou o ombro dela, de leve, em direção à porta do ônibus que havia parado e disse, mexendo os lábios sem mexer os olhos:
- Vai, este é o seu. Fiquemos em paz.
E saiu, os olhos vidrados no céu - era todo farelos. A moça depositou-lhe uma última olhada de cima a baixo, passando pelos olhos estagnados e as mãos trêmulas e subiu na “viação Parque Dom Pedro II”.
Subi no ônibus seguinte. Chegando em casa, fui tomar um chá. Imaginei que aquela mulher deve ter chegado na casa dela e tomado um chá também, quente, pra dissolver as migalhas e, depois, escovado os dentes. E eu recolhendo farelos de vidas por aí, pra jogá-los num caderno e jogá-lo no vento, que corre de vidas em vidas.